Das Dorf brannte lichterloh. Ein Fest, wie er es lange nicht mehr erlebt hatte. Die Flammen lechzten nach Holz, nach Leben. Der Wind verteilte die Funken über das gesamte Gelände. Über ihnen der Nachthimmel, so schwarz wie der Abgrund selbst. Im Tal, das Feuer, das knackte und brutzelte, während es die Nacht in Tag verwandelte. Schreie drangen zu ihm herauf. In Akumas Ohren verwandelten sie sich in Musik. Eine Symphonie, so lieblich, dass die großen Alten selbst von ihr berührt werden mussten.
Und dort, am Hang, der hinabführte, zu den kreischenden Menschen, dem Qualm und der Pein, da stand ein einzelner Mann, der dem Feuer Nahrung gegeben hatte, es anheizte. Er war ihm schon aufgefallen, vor ein paar Tagen, als er halb verhungert hier aufgeschlagen war. Remo war sein Name. Er unterschied sich von den anderen. Ein Hauch von Verdammnis und Erleuchtung haftete ihm an. Was für ein Mensch er wohl sein mochte? Was sich hinter diesen Augen verbarg, so dunkel und tief? Akuma hatte ihn beobachtet, aus der Ferne, aus den Schatten heraus, bevor das Unvermeidliche geschah. Die Heuchler in der Siedlung, waren außer Stande einen Gesalbten zu erkennen, einen Erleuchteten.
Sein Erscheinen, war die Prüfung, die es bedurft hatte, ihr wahres Gesicht zum Vorschein zu bringen. Nun leckten die Flammen an ihrer Kleidung, reinigte ihre Seelen und brachte zugleich ein Opfer dar, das dem großen Nyarlathothep würdig war. "Aus Asche wurdet ihr geboren, zu Asche kehrt ihr zurück", murmelte er während er sein Werk betrachtete und gleichwohl den Fremden, der dort stand und zu ihm heraufblickte.
Der Mond erhellte das Gesicht des Mannes, der vor der Kulisse des Fegefeuers wie ein Bote der großen Alten wirkte. Hinter ihm tobte das Chaos, namenloses Entsetzen, dessen Ausmaß nur einen Bruchteil der Größe des Einen ausmachte, Azathoth, dem Anfang und Ende allen Seins. Remo lächelte und Akuma erwiderte es. Langsam hob er eine Hand zum Gruß, eine Geste, die ihn aufforderte zu ihm herauf zu kommen. Ließ sich das Feuerwerk von der Anhöhe aus nicht besser betrachten, als dort unten, wo sich die Ratten tummelten?
Der andere Priester, der Gesalbte, wie Akuma ihn nannte, hatte sich definitiv das Recht erworben, seinen Namen zu erfahren und an seiner Seite zu stehen. Sie befanden sich auf derselben Ebene der Erleuchtung, nach allem was er gesehen hatte. Diese Symphonie dort unten, war ihrer beider Werk, also konnten sie sie genauso gut gemeinsam genießen. Vielleicht wäre der Fremde sogar ein Kandidat für Wicked. Die Wege des Nyarlathothep waren oft verschlungen und verworren. Doch eines stand fest, es existierten keine Zufälle. Ein tieferer Sinn lag in ihrer Begegnung. Diesen galt es zu ergründen, sich ihm hinzugeben, bis die neue Wahrheit ans Licht kam. 
Selbstredend würde der Fremde aus seinem Mund nichts von Wicked erfahren. Sollte es seine Bestimmung sein, würde er den Weg dorthin schon selbst finden, wie Akuma ihn einst gefunden hatte. Doch vielleicht war Remo auch mehr wie Abigail, ein Wanderpriester, dessen Bestimmung außerhalb einer festen Gemeinschaft lag. Er würde es schon herausfinden, nun, da es nur mehr sie beide gab, hier oben unter dem Mond, dem einzigen Zeuge dessen, was sich hier zugetragen.
Im Mond tanzten Schatten, die Schatten des Sternengezüchts, das darauf wartete, dass ihr Meister erwachte. Noch war die Zeit nicht reif. Aber das konnte sich jederzeit ändern. Der Wind trieb den Geruch des verbrannten Fleisches zu ihm herauf, vermischte ihn mit dem des feuchten Grasbodens, auf dem er stand. Verwesung, Tod, Verderben. Akuma reckte seine Arme zum Himmel hinauf. Sein Blick wanderte dabei hinauf zum Mond. Das Lächeln, das seine Lippen umspielte, wurde breiter.
Dann sanken seine Arme erneut ab und sein Blick fixierte den Wanderpriester. "Komm zu mir", flüsterte er. "Die Aussicht hier oben, ist wahrlich fantastisch."

@Remo Gillys
// Tut mir leid, dass es so lange gedauert hat. Aber endlich hatte ich Zeit zum posten. :) Ich hoffe mein Post passt so. Muss erstmal wieder reinkommen in meine Figuren.

Verdammnis war etwas, das ihm so oft schon gewünscht wurde und doch erreichte er jedes Mal wieder das Licht am anderen Ende vom Weg der Schande. Was musste er all die vergangenen Jahre über sich ergehen lassen? Demütigungen, die er nicht verdient hatte, geschweige denn die Betitelung Mörder, die ihn erst zu dem Mann machte, der er jetzt war und sich schlichtweg verteidigte. Keine Ehre war mehr in den meisten Lebenden, kein Respekt und kein Erbarmen. Warum also sollte er es ihnen zuteil werden lassen?
Warum beendest du nicht endlich dein jämmerliches Leben? Schlitz dich auf, ertränke oder erhänge dich! Das wäre heilig! Angestrengt schüttelte Remo den Kopf und versuchte diese säuselnde Stimme aus seinem Verstand zu bekommen. Er war nicht umsonst der Prophet der heiligen Santa Madre und auch wenn ihm diese Verantwortung manchmal schwer auf den Schultern lastete, so akzeptierte er dies. Seine Mutter sprach zu ihm im Traum, dass auch Jesus eine Bürde in Form des Kreuzes zu tragen hatte und schlussendlich seine Erlösung fand. Doch Remos Weg führte ihn nicht zur Kreuzigung, sondern er war dafür bestimmt, diese Welt zu reinigen und am Ende endlich in die Arme seiner Mutter sinken durfte, um Frieden wie auch Seelenheil zu finden. Oft fragte er sich, wie weit ihn seine Füße noch tragen mussten, um endlich am Ziel zu sein oder kam er dort überhaupt jemals an?
Fürs erste führten ihn seine Schritte diese Anhöhe hinauf zu jenem Gleichgesinnten, einer, der ihn endlich verstand! Bisher war Remo auf keinen weiteren Lebenden getroffen, der ihm in diesen Gedanken das Wasser reichen konnte und erklomm bereitwillig die Anhöhe, zu welcher er eindeutig noch eingeladen wurde. Manchmal wusste man nicht, ob er nun durch einen hindurchblickte oder anstarrte, denn im Gesprächsverlauf hielt er meist nur kurz Blickkontakt und schweifte immer wieder mit den Augen ab. Das kam natürlich immer auf seine vorherrschende Erkrankung an oder die emotionale Gemütslage. Nun zumindest war er euphorisch und fühlte sich in seinem Tun göttlich gelenkt. Dies war also die Belohnung für seine Ausdauer, seiner Treue und Unbeugsamkeit.
"Wir sind auserwählt, das Leid zu schmälern und fanden uns in dunkelster Stunde, um einen Phönix zu kreieren, der seinesgleichen sucht," sagte er mit einem feierlichen Unterton, wenngleich seine Stimme nicht laut war und doch zog sie sich durch die nächtliche Atmosphäre, wie ein schwarzer Schleier, welcher sich um Schultern legen wollte, um sie zu wärmen. So wärmten die Worte schlussendlich sein Inneres und bestärkte ihn im Denken, dass hier alles richtig lief. Vielleicht wurde dieser Fremde von der Heiligkeit persönlich geschickt, um ihn zu erretten? Mit der rechten Hand tastete er über dem Stoff seines grauen T-Shirts nach dem Anhänger, der auf seinem Sternum warm anlag und einst seiner Mutter gehört hatte. Es war die typische Darstellung von Maria und ihrem Säugling.
"Ich habe dir zu danken und hoffe, dass wir uns den Pfad einige Stunde miteinander teilen? Mein Name ist Remo." Eine kurze Pause folgte, dann betrachtete er wieder das Feuer, welches seine Schönheit in schlängelndem Tanz zur Schau stellte und ihn in seinen Bann zog. "Sie verstanden meine Worte nicht. Geschichten und Lektionen eines Propheten, der doch nur etwas Zeit erbat?" Nur wussten diese armen Menschen nicht, wozu Remo im Stande war oder vielmehr ahnten sie die Gefahr nicht im Mindesten, dass zwei völlig unabhängige Individuen ihren Untergang brachten. Eine unglückliche Fügung des Schicksals oder doch eine Vereinigung, welche von höherer Macht erschaffen wurde? Für Remo gab es seit vielen Jahren nur das göttliche Wirken, welches ihn lenkte und ihn an Orte führte, die für die Reunion wichtig waren.
"...vielleicht ist es auch eine glückliche Wendung, dass ich dich für eine Weile begleite, um dich vor größerem Unheil zu bewahren?" Bis er dir die Kehle aufschlitzt... Die Worte in seinem Kopf ignorierte er, denn Dämonen waren dafür bekannt zu lügen und warum sollte ihn sein Begleiter erst rettend unterstützen, um ihn dann zu lynchen?