Triggerwarnung - Gewalt, Folter, Kindesmissbrauch (Erwähnung)

Es war nun acht Jahr her seit Alex vor ihren Augen niedergestreckt worden war. Bilder, die sich in ihren Kopf gebrannt hatten und die sie nie wieder verlassen würden. Scarlet hatte nie jemanden geliebt, wie ihn und daher brannte der Hass für seine Mörder auch besonders intensiv. Rache hatte sie geschworen und Rache würde sie bekommen, selbst wenn es bedeutete sich selbst dafür zu Asche zu verbrennen. Elf waren es einst gewesen. Fünf von ihnen hatte bereits ein grausiges Schicksal ereilt und vor ein paar Tagen hatte sie die Fährte des Sechsten gewittert. Der Mann, dem sie folgte, war keine dreiundzwanzig mehr, genauso wie sie keine achtzehn mehr war. Alt war er geworden, durch sein Gesicht zogen sich tiefe Falten. Traurig bedachte man, dass seine Dreißiger grade erst begonnen hatten. Es war reiner Zufall gewesen, dass sie ihn gefunden hatte, einer ihrer Informanten hatte ihr gesteckt, dass er Ärger mit einem Kunden hatte. Jemand, der betrunken öfter Stunk machte und jedem Rock hinterherlief. Nicht so, wie bei den Anderen. Die ersten beiden hatte sie fast ein halbes Jahr lang gesucht und ihre unzähmbare Wut an ihnen ausgelassen. Damals war sie noch jünger gewesen, wilder. Das hatte sich mit der Zeit ein wenig gelegt. Nicht, dass sie die Tanzschritte von Verhandlungen nicht mehr kannte, nein, sie hatte nur die Art des Tanzens gewechselt. Also hatte sie nachgesehen und war überrascht gewesen als sich der Störenfried, als Bekannter herausstellte. In den darauffolgenden Tagen hatte sie einige weitere Informationen über ihn eingeholt. Wo war er nach der Jugendbande hin, was hatte er getrieben und warum war er nun hier. Sie erfuhr, dass er gutes Geld verdiente und dass er dies gerne in den örtlichen Kasinos, Bordellen und Bars verprasste. Also folgte sie ihm, wie ein Schatten, was ihr einen genauen Überblick seiner Tagesplanung verschaffte.

Genau aus diesem Grund hatte sie sich heute zurecht gemacht. Die Haare in Wellen gelegte und hochsteckt. Lüsternes Make-up und das Kleine Schwarze durften für den Besuch einer Bar ebenfalls nicht fehlen. So saß sie nun hier, an einem kleinen Tischchen in der Ecke des Etablissements und nippte an ihrem Gin. Auf dem Tisch vor ihr brannte eine Zigarette, obwohl die Schwarzhaarige das Rauchen vor Jahren aufgegeben hatte. Es passte jedoch zum Image, das sie aufrechterhalten wollte. Viele Männer seiner Art suchten nach ihrer Femme Fatale, eine Frau, die sie in den Ruin treiben konnten, nachdem sie ihren Spaß mit ihr hatten. Ihr Zielperson hatte sich soeben an der Bar niedergelassen und sprach mit einem Freund. Ein Mann um die Vierzig mit dem er sich heute Mittag zu einem Bierchen verabredet hatte. Scarlet wusste, dass jener Mann jedoch nicht lange bleiben würde, hatte er es bereits, während sie ihr Treffen verabredet hatten, angekündigt. Sie würde warten, was waren schon ein oder zwei Stunden gegenüber acht Jahren. Ruhig ließ sie ihren Blick die Bar entlang schweifen, als ihr ein junger Mann auffiel. So ganz wusste sie nicht, was sie aus ihm machen sollte, aber sie konnte schwören, dass auch er ihre Zielperson im Auge behielt.

@Adam Miller
(Sollte etwas nicht passen, einfach schreien. Ich hab es extra ein wenig offener & kürzer gelassen, damit Adam seine eigene Interpretation geben kann)

Zu ihrer Jugendzeit war Crimson ebenfalls nie allein gewesen. Mit knapp dreizehn hatte Chase sie in einem Hinterhof aufgesammelt und sie hatte knapp zwei Jahre zunächst mit ihm und seinem Vater verbracht, später dann nur noch sie beide allein. Es war das erste Mal, dass sie mit Verrat konfrontiert worden war, als er versucht hatte sie umbringen zu lassen. Geschockt war sie gewesen, traurig und wütend. Gefühle, die mit fünfzehn vollkommen normal waren und jeden normalen Teenager heimsuchten. Leider war ihr Leben alles andere als normal und während ein normaler Teenager wahrscheinlich eine Übernachtungsparty mit Freunden, Eiscreme und Liebesschnulzen organisiert hätte, hatte die Schwarzhaarige Rache genommen. Knapp ein Jahr hatte es gedauert, immerhin war das Ganze damals noch völlig neu für sie gewesen, doch sie hatte bekommen, was sie wollte. Und ja, es hatte sich gut angefühlt. Rache servierte man am besten kalt, so sagte man doch, oder aber man wiegelte eine Gruppe Sklavenhändler auf und sah genüsslich morgens beim Frühstück zu, wie sie den Ex aus seinem Versteck schleppten. Danach hatte sie Jareth getroffen, der sie mit seinen Leuten bekannt gemacht hatte, wo sie schließlich ihren Bruder gefunden hatte. Riley und sie, ein unbesiegbares Gespann, in der Bande und außerhalb, bis er sie, wie ein verängstigtes Tier, in die Ecke getrieben hatte. Und was taten Tiere dann? Richtig, sie wurden bissig. Und so hatte sie sich gewehrt und war geflohen. Das erste Mal in ihrem Leben. In ihren Erinnerungen verankert war nur noch all das Blut und das Bewusstsein nun ganz allein zu sein. Seit dem hatte sie sich mit niemandem mehr eingelassen, sah man von der kleinen Mrs. Blindside ab, die eines Tages in eine ihrer Fallen getappt war und die sie toleriert hatte, hatte sie das Mädchen sowieso nicht sehen und verraten können.

Und nun saß sie hier in dieser Bar und beobachtete ihr neuestes Opfer. Wenn man es denn so nennen wollte. Ziel war eindeutig besser gewählt. Sie war keine Mörderin, nicht in diesem Sinne. Sie hätte diesen Leuten kein Haar gekrümmt, hätten sie sich nicht in Angelegenheiten eingemischt, die sie nichts angingen. Beim ersten Mal war sie noch nervös gewesen, doch mittlerweile hatte diese kühle Ruhe von ihr Besitz ergriffen. Ihr Puls war stetig, ihr Atem gleichmäßig…ja sie sah fast ein wenig müde aus, während sie ihren Blick auf den Rücken dieses Kerls gerichtet hatte. Ihre Zigarette hatte bereits aufgehört zu qualmen, als er sich erhob und in den Nebenraum verschwand. Sie selbst bewegte sich nicht: er würde wiederkommen. Tat er jeden Abend. Eine Bewegung in ihrem Augenwinkel jedoch veranlasste sie dazu ihren Blick abzuwenden und sie sah mit ebensolcher Ruhe dabei zu, wie sich der Fremde in den Stuhl neben ihr schob. Also doch! Sie nickte ihm zu und setzte ihr schönste Service-Lächeln auf: „Guten Abend.“ Es würde das übliche Geplänkel folgen, der Beginn ein jeden Tanzes. Das Angebot einer weiteren Zigarette lehnte sie ab. „Normalerweise ja, aber ich denke heute wäre das bei mir reine Verschwendung“, erklärte sie mit einem Blick auf den Aschenbecher. „Whiskey…on the rocks“, nahm sie wiederum sein Angebot im Bezug eines Drinks an. „Wie es aussieht bin ich ja nun nicht mehr allein“, fügte sie kokett hinzu. Konnte ja noch interessant werden, denn ihre Intuition sagte ihr, dass er nicht zu ihre gekommen war, weil er sich einen schönen Abend erhoffte. Wahrscheinlich würde sie bald die Antworten auf ihre Fragen haben und während sie die Bedienung heranwinkten, kehrte auch ihre Zielperson zumindest für einen Moment wieder an die Bar zurück.

@Adam Miller

Es gab Tage, da war Crimson, wie ein Chamäleon. Wandelbar musste man in ihrem Job schon sein, sonst ging man unter. Es ging immerhin darum nicht aufzufallen, wenn man es nicht wollte und aufzufallen, wenn man es wollte. Und so konnte es passieren, dass man an einem Tag einer Prinzessin begegnete und an einem anderen eine Prostituierte vorfand. Genauso schien ihre Persönlichkeit zu wechseln, von Introvertiert zu Extrovertiert und wieder zurück. Generell war die Sechsundzwanzigjährige ein sehr in sich gekehrter Mensch. Redete nicht gerne über sich selbst und pflegte keinen Kontakt zu anderen Menschen außerhalb ihrer Arbeit. Sie hatte Geheimnisse zu hüten, sollten diese jemals ans Licht kommen war sie geliefert. Ganz voran ihre Identität, immerhin stand sie auf mehreren Abschusslisten. Sollten sie sich hintenanstellen. Und doch saß sie nun hier, machte Konversation, als wäre es das Normalste in ihrem Leben. Vielleicht war es das und sie hatte sich nur in einer der vielen Rollen verloren, die sie spielte. Sie schlug die Zigarette aus, nahm den Drink an und betrachtete ihr Gegenüber einen Moment genauer. Er war jung, attraktiv und dennoch war da etwas anderes. Ein Schatten. Etwas Gefährliches. Was, das musste sie nur noch herausfinden. Genauso wie sie, schien auch er darauf zu warten, dass die Bedienung kam und ging. Ein paar Ohren extra, die sich nicht bei ihrem Gespräch gebrauchen konnten. Ansonsten war eine Bar ein idealer Ort für private Gespräche, allein die allgemeine Geräuschkulisse - das Klirren von Gläsern, das Rücken von Stühlen, die leisen Gespräche - waren ideal geheime Nachrichten unter gehen zu lassen. Ihre Zielperson verließ erneut die Bar, dieses Mal in Richtung Toilette, als die Bardame ihre Getränke brachte. Die Schwarzhaarige nickte ihr mit einem Lächeln zu, ehe sie sich ihrem Gesprächspartner zuwendete, der eine Feststellung in dem Raum war, die sie dazu veranlasste eine Braue zu heben. Ja, Crimson hasste Menschen, die um den heißen Brei herumredete. Außer es gehörte zu den üblichen Spielchen, die gespielt werden mussten. Nur schien es jetzt nicht der Fall zu sein. Ein Grinsen stahl sich auf ihr Gesicht. „Small-Talk, nichts als leere Worte“, antwortete sie nur und nippte an ihrem Drink. Auf die nächste Aussage hin, legte sie den Kopf schief und wägte ab, wie sie antworten sollte. Sie hatte also den richtigen Riecher gehabt und er hatte sie genauso beobachtet, wie sie ihn. „Sagen wir… wir sind alte Bekannte“, sie schenkte ihm ein weiteres Lächeln. Keine Lüge. „Haben uns ewig nicht gesehen.“, fügte sie hinzu. „Und du? Privat oder Business?“, wollte sie wissen. Forsch. Ja, aber forsch war manchmal nicht schlecht. Eventuell hatten sie sogar ein gemeinsames Ziel.

@Adam Miller

Ja, sie war vorsichtig oder eher vorsichtig geworden. Es hatte eine Zeit gegeben, in der auch sie Menschen um sich gehabt hatte, denen sie blind vertrauen konnte. Die Art von Menschen, denen man sich öffnete, denen man all die Schwärze im Inneren, all die Wut, den Hass, die Trauer und die Angst präsentieren konnte und die nicht wegsahen. Nein, die in der Lage waren etwas davon an sich zu nehmen, es zu verwahren und zu etwas Besserem zu wandeln. Diese Menschen waren nun entweder tot oder aber sie hatten ihr den hässlichen Dolch des Verrats in den Rücken gerammt. Ihr Mann war so jemand gewesen. Und nun lag er sechs Fuß tief unter der Erde. Aiden, Emma und ihre beiden kleinen Mädchen. So jung, zart und so zerbrechlich. Viele derjenigen, die sie in ihrer Kindheit kennen und lieben gelernt hatte waren fort, nur damit Abschaum, wie der dort an der Theke weiter ihr Dasein fristen konnten. Doch das würde heute nach enden. Dafür würde sie sorgen. Dazu musste sie ihm nicht folgen, sie wusste, wo er hinging. Kannte all seine Verstecke, seine Freunde, Bekannte. Er konnte ihr nicht entkommen. Daher nippte sie weiter an ihrem Getränk, war nicht gut, aber kühl. Es wirkte der stickigen Luft in der Bar entgegen, die man fast schon mit einem Messer schneiden konnte und die sich schwer auf ihre Zunge legte. „In der Tat“, stimmte sie zu, als ihre Gegenüber anmerkte, dass jeder diese Art von Bekanntschaften pflegte. Ihr war durchaus bewusst, dass er keines ihrer Worte glaubte und die richtige Schlussfolgerung schon selbst gezogen hatte. So ging dieser Tanz nun einmal, zwischen den Zeilen lagen die Informationen, die man zu erhalten wünschte. Ein erneutes Lächeln stahl sich auf ihre Lippen, als ihre Gesprächspartner zugab, dass sein Anliegen sowohl geschäftlicher als auch privater Natur war. Ihr Blick ruhte dabei weiterhin auf dem Rücken ihrer Zielperson und sie wendete ihn erst ab, als der andere seine Aussage noch ein wenig ausschmückte. In der Scheiße stecken konnte alles bedeuten. Sie wusste, dass der Typ Spielschulden hatte. Zumindest war es eines der Dinge, die man hier hörte. Nötigung war was anderes. Oder aber es war eines der vielen Vergehen, die ihn schon seit Jahren heimsuchten. „Oh, wie könnte ich“, sie lächelte. Er würde es nicht mit ihr zu tun bekommen, zumindest nicht in diesem Sinne. Sie würde diesem Typen weitaus schlimmeres antun. Erneut betrachtete Crimson den Mann an ihrem Tisch, natürlich könnte er bluffen, aber das vermutete sie nicht. Er teste sie aus, dem war sie sich allerdings sicher. „Ich vermute wir stehen da auf derselben Seite“, erklärte sie ruhig und winkte der Barkeeperin. „Daher bin ich geneigt eine Information mit dir zu teilen“, erklärte sie mit einem Blick auf die Uhr hinter der Bar. „In rund 15 Minuten wird unser Freund dieses Etablissement verlassen, eigentlich nur kurz, um sich zwei Straßen weiter etwas zur Entspannung für heute Abend zu beschaffen. Heute wahrscheinlich aber nicht, denn er wird, wenn er den Sound der Jukebox ändert, was er immer tut, um die Leute hier ein wenig zu ärgern…“, sie deutete auf das buntflackernde Gerät in ihrem Rücken, „...feststellen, dass ich hier bin. Was auch immer du mit ihm zu besprechen hast, ich empfehle dir es zu tun bevor er und ich aufeinandertreffen. Denn tote Männer machen schlechte Geschäftspartner“, das Lächeln befand sich immer noch auf ihrem Gesicht und sah aus, als hätte sie ihrem Gegenüber grade von der Cocktailparty letzte Woche erzählt und nicht davon, dass sie vor hatte einem Mann umzubringen. „Aber vielleicht bist du ja tatsächlich ein Gentleman und begleitest mich ein Stück?“, es war ein Angebot, ob er es annahm, lag ganz bei ihm. Eigentlich arbeitete sie nie mit jemandem zusammen, doch sie hatte den Schatten auf seinem Herzen gesehen und es interessierte sie weit wohl seinen Abgründe reichten.

@Adam Miller

Crimson schloss ihre Augen für eine Weile. Sie hasste diesen Satz. Er mochte im ersten Moment so etwas wie Anerkennung, vielleicht sogar Bewunderung ausdrücken, doch je nachdem in welchen Kontext, befand sich die wahre Aussage erneut zwischen den Zeilen. Wie oft hatte sie in der Vergangenheit bereits Geschäftspartner gehabt, die gerade diese Worte hatten fallen lassen, wenn sie ihnen ihre Ergebnisse geliefert hatte. Abfällig. Abwertend. Unterschätzend. Jeder Mensch sprach mit einer gewissen Melodie, die sich änderte, je nach Empfinden und genau dieser Melodie lauschte sie nur zu gerne. Denn das war es, was ihr das meiste über die anderen verriet. Natürlich wollten sie ihrem Gegenüber nun nicht unterstellen, dass er das, was er sagte, nicht auch so meinte. Es war nur einfach so, dass es einfach nicht mehr hören konnte. Daher nickte sie nur. Sie arbeitete immer genau. Fehler in der Vergangenheit hatten sie einfach zu viel gekostet. Das @Adam Miller diese Aussage von seinem Vater übernommen hatte, davon wusste sie nicht und es interessierte sie auch nicht. Zumindest nicht an diesem Abend. Was die Zukunft brachte, das würde sich zeigen. Dennoch lebten sie mittlerweile in einer Welt, in der man sich nicht mehr sicher sein konnte, dass man sich zwei Mal sah. Und wenn, ob man dann noch auf derselben Seite stand. Sie neigte den Kopf in seine Richtung, ließ ihre Zielperson aber nicht aus den Augen, als ihr Nebenmann anmerkte, dass es den Anschein hatte, dass sie den Kerl gerne selbst erledigen wollte. „Nicht unbedingt“, sagte sie nur. Sie würde teilen, wenn der andere einen ebensolchen Grund hatte, wie sie. War ja nicht so, dass sie den ganzen Spaß für sich allein einheimsen wollte. Sie nahm ebenfalls einen Schluck aus ihrem Glas, während ihr Tischnachbar weitersprach. Seine Worte zauberten ein weiteres Lächeln auf ihre Lippen. „Einfach…“, wiederholte sie. „Nein“, dieses Mal wendete sie sich ihm vollkommen zu, ihre rehbraunen Augen auf sein Gesicht geheftet. „Ich will ihn leiden sehen…“, sie hatte eine offene Rechnung und das durfte er gerne wissen. Dies hier war etwas Persönliches und es man konnte von ihr halten, was man wollte, sie hatte bereits alles über sich gehört. Es hatte einige Personen gegeben, die versucht hatten mehr über sie zu lernen und es hatte sie in ihren Grundfesten erschüttert. Somit war es interessant zu herauszufinden, was ihren Nebenmann zum Fürchten brachte. Oder ob er genauso vielen Menschen schlaflose Nächte bereitete, wie sie. Sie schenkte ihm ein erneutes Lächeln, als er erklärte ihre Arbeit nicht zunichtemachen zu wollen, aber wie immer erreichte auch dieses ihre Augen nicht. „Das freut mich“, erklärte sie, leerte ihr Glas und nahm einen Zettel aus ihrer viel zu kleinen Handtasche. Darauf notierte sie eine Adresse und schob sie ihrem Tischnachbarn zu. „Treffen wir uns hier, in ungefähr zwanzig Minuten. Keine Sorge unser Freund wir ebenfalls dort sein“, sagte sie nur und bedankte sich für das Getränk, just in dem Moment, als ihre Zielpersonen sich auf den Weg in Richtung Jukenbox machte. Er hielt inne, sah erst zu ihr, dann zu ihrem Nebenmann und verließ leicht wankend die Bar. Crimson schenkte Adam einen vielsagenden Blick und verschwand ebenfalls durch die Tür.

Knapp zwanzig Minuten später, dieses Mal von oben bis unten in enge Lederkleidung gehüllt, stand sie vor dem alten Haus, verschluckt in den Schatten. Es war ein Wohnkomplex in der Nähe, die Wohnung, in der sich ihre Zielperson verschanzt hatte, hatte einst seiner Mutter gehört. Sie zupfte an ihren Handschuhe, die Außenseite schwarz, die Innenseite rot und wartete auf ihren Mitstreiter. "Er ist dadrin", sie deutete auf das Gebäude. "Zweite Etage, drittes Apartment rechts."

Sie wusste nicht, ob sie sich selbst als mysteriös beschreiben würde. Vorsichtig vielleicht. Rachsüchtig, ganz sicher. Mysteriös jedoch war für sie ein Wort, dass man in Märchen nutzte, um dem Bösewicht ein besonderes Gewicht zu verleihen. Ihn in Geheimnisse zu hüllen. Und auch wenn sie in den Geschichten vieler genau diese Rolle bekleidete, so war es keines der Worte, welches sie für sich selbst wählen würde. Eine seltsame Bescheidenheit, wenn man es denn so betrachten wollte. Glück für @Adam Miller dam Miller, dass Gedanken bekanntlich frei waren und Crimson nicht in der Lage sie zu lesen, auch wenn der ein oder andere etwas anderes behaupten würde. Dabei war es immer die Person selbst, die sie frei gab, sie verriet über Mimik und Gestik. Ihr Gegenüber gehörte jedoch nicht dazu, auch wenn sich ein gewissen Interesse an ihrer Person in seinem Gesicht widerspiegelte. Darüber hinaus war sie sich sicher, dass er heute Abend nicht allein hier war, denn auch wenn sie beiden dieselbe Zielperson hatten, so war er viel zu sehr auf sie, statt auf den Kerl konzentriert. Etwas, was man sich nur erlauben konnte, wenn jemand anderer Mäuschen spielte. Mit Gewalt oder gewalttätigen Menschen kannte er sich ebenfalls aus, das verriet seine Reaktion darauf, dass sie den Drecksack dort an der Theke leiden sehen wollte. Niemand bei klarem Verstand begegnet einer Aussage, wie dieser so gelassen. „Das ist ebenfalls korrekt, das hat er nicht“, inwiefern das von statten gegangen war würde sie ihm nicht erzählen, würde er ihr folgen, so würde er das wahrscheinlich ganz von selbst erfahren. Und das von der Quelle. Davon, dass die Gedanken ihres Gegenüber plötzlich abdrifteten, bekam sie nichts mit, den an der Theke war ihr alter Bekannter in Bewegung gekommen. Es war Zeit zu handeln. Und so unterbreitete sie ihrem Gesprächspartner ein Angebot und ließ auch direkt die Information da, wo er sie finden konnte.

Und so fanden sie sich kaum zwanzig Minuten später vor dem Haus ein, in dem sich der Mann verschanzt hatte, der heute Abend für seine Taten büßen würde. Sie würde sich rächen, nicht nur für ihren Mann, sondern auch ihren Bruder und das Mädchen, das sie einst gewesen war. Ob sie anders geworden wäre, hätte sie ihn und die anderen nie getroffen? Wahrscheinlich nicht, ihr Charakter war schon immer verdorben gewesen. Sie hatte sich umgezogen und das kleine Schwarze gegen ein ebenso schwarzes Lederoutfit getauscht, was die Augen ihres Begleiters ein wenig länger auf ihrem Körper ruhen ließ. Sie wusste welchen Eindruck sie auf andere machte und nutzte dieses Wissen, wenn es ihr beliebte. Jetzt war dafür allerdings keine Zeit, eventuell später. Auf seine Frage hin, wanderte ihr Blick zu dem Fenster im zweiten Stock hinauf, in dem -trotz des anwesenden Bewohners- kein Licht brannte. Ja, was hatte sie mit ihm vor? Sie lächelte leicht. „Ich könnte es dir erzählen.“, sagte sie, doch das verdarb oft den ganzen Spaß. Andererseits mochte es Menschen geben, denen so etwas nichts ausmachte. „Kennst du das Märchen von den sieben Geißlein?“, fragte sie, während sie sich fast lautlos in Bewegung setzte, dank ihrer Schuhe, die Sohlen so dünn, dass man das Gefühl hatte barfuß zu laufen. „Einst gab es sieben Geißlein...“, begann sie ruhig, er sprach gebildet, aber man konnte ja nie wissen. „…die von ihrer Mutter ermahnt wurden während ihrer Abwesenheit niemanden die Tür zu öffnen. Kurz darauf kam er Wolf und versuchte sich mit verschiedenster List zutritt zu verschaffen. Die kleinen Geißlein fallen schließlich darauf herein, öffnen dem Wolf die Tür und dieser frisst sie alle, bis auf eines“, sie war am Haus angekommen. „Doch nach dem Mahl ist der Wolf faul und müde und so schläft er ein“, ein erneuter Blick hinauf zum Fenster. „...fett und faul, sich in Sicherheit wiegend. Und so schneidet Mutter Geiß ihn auf und füllt seinen Bauch mit Steinen“, mit einem Lächeln zog sie einen Stein aus dem Rucksack, den sie über ihre Schulter geworfen hatte. „Ich fand schon immer Mutter Geiß hatte einen gewissen Stil“, sie ließ den Stein zurückfallen, legte den Rucksack ab und verschwand kurz um das Haus herum. Geschickt öffnete sie eines der Flurfenster, trat hinein und schlich bis zur Haustür, um diese zu öffnen. „Hallo schöner Mann“, flüstere die Siebenundzwanzigjährige, während sich mit kokette gegen den Türrahmen lehnte. „…öfter hier?“, sie kicherte leicht, trat dann aber zu Seite um ihn vorbeizulassen, ehe sie sich auf den Weg zum richtigen Appartement machte. Dort zog sie einen Dietrich aus der Tasche und knackte das Schloss. Leise. Ihr Zielperson saß im Wohnzimmer als sie eintrat und zählte Geld. „Auf dem Sprung?“, wollte sie wissen und der Kerl zuckte erschrocken zusammen, er hatte keinen von beiden kommen hören. Noch bevor er seine Pistole ziehen konnte, hatte Crimson ihre bereits ein Messer im Anschlag welches sich mitten in seine Hand bohrte.

Für manche war es ein Schauspiel, für andere ein Tanz, aus dieser Art zu denken, konnte man jedoch viel über die Person ableiten. Zum Beispiel, dass man sich von solch Leute fernhielt, vor allem, wenn man noch nicht vom Pfad der Tugend abgekommen war. Scarlet bezweifelte mittlerweile sich je auf diesem Pfad befunden zu haben. Das erste Mal getötet hatte sie ihm zarten Alter von zwölf und seitdem war es immer weiter bergab gegangen. Nicht, dass sie sich beschweren wollte. Sie hatte kein schlechtes Leben, wenn man bedachte, dass sie im Grunde genommen seit Jahren nur noch existierte. Rache war ihr Motor, Wut ihr Treibstoff. Wut, auf die Menschen, die ihr ihren Mann genommen hatten. Wut, auf die Typen, die ihrem Bruder schreckliche Dinge angetan hatten. Wut auf ihre Mutter, die sie im Stich gelassen hatte. Sogar Wut auf ihren Vater, der eines abends einfach nicht wiedergekommen war. Doch am meisten Wut auf sich selbst, weil sie alles hatte geschehen lassen. Also war es Zeit die Dinge selbst in die Hand zu nehmen und darum war sie nun hier. Es war eine sehr persönliche Sache und die würde sie vollkommen auskosten. Aus diesem Grund war sie mit @Adam Miller wie mit den meisten Menschen auch nicht geradeheraus und gab Erklärung lieber rein metaphorisch ab. Es erzählte ihm jedoch eine weitere Sache über die Siebenundzwanzigjährige: sie liebte Märchen. „Der Wolf kann gar nicht oft genug sterben“, sagte sie ruhig. „Er ist ein unnützer, dummer Feigling und hat nicht bemerkt, dass Rotkäppchen selbst zum Wolf geworden ist“, fügte sie hinzu. Sie hasste Wölfe, schon seit ihrer Kindheit. Immerhin waren die Viecher daran schuld, dass sie ihren Vater verloren hatte. Ihr Vater, den Mann, den sie angehimmelt hatte, der sie abends zu Bett gebracht und ihr die Märchen vorgelesen hatte, die sie so liebte, war einst Jäger gewesen. Crimson war gerade sechs, als man ihre Mutter aufgesucht hatte. Das Signal ihres Vaters war vom Radar seiner Kollegen verschwunden, sie bangten ganzen drei Tage, dann kam die Gewissheit. Bard Rainthworth war schwer gestürzt, als er auf der Suche nach einem Wolfrudel war, welches in der Nähe Schafe riss. Das Blut hatte die Tiere angelockt und auf Grund seiner Verletzungen hatte er sich nicht verteidigen können. Die damals Sechsjährige verstand die Welt nicht mehr, in den Märchen gewann der Jäger gegen die Wölfe. Immer. Und je älter sie wurden, desto mehr verstand sie, dass niemand kommen und das Rotkäppchen retten würde, Rotkäppchen musste sich selbst retten. Und so zog sie einen Stein aus ihrem kleinen Rucksack, um ihren Worten noch ein wenig mehr Gewicht zu verleihen. Sie hatte ganz genau das vor, was sie eben gesagt hatte. Wie gesagt, sie liebte Märchen. Tatsächlich hatte sie diesen Plan mehrfach in ihrem Kopf durchgespielt, vor allem, um ihn auf Schwachstellen zu untersuchen, man musste eben auf alle Eventualitäten vorbereitet sein. Ihr Gespräch mit Adam jedoch war vollkommen improvisiert und dennoch Teil von etwas, was immer dann auftrat, wenn sie ihre Rolle als Rotkäppchen einnahm. Ob darunter die kleine Scarlet noch zu finden war, wusste sie nicht mehr. Gesehen hatte sie sie schon lange nicht mehr. Sie verschaffte sich ein Weg in das Gebäude und öffnete ihrem Begleiter schließlich die Tür. „Möchte man nicht?“, fragte sie mit gespielter Empörung, als er ihr nach dem Eintreten erklärte, dass man ja nicht neben Verrückten leben wollte. „Also kein Abstecher ins Wunderland, ist notiert“, witzelte sie und steuerte zielsicher, die Wohnung ihres Opfers an. Der war gerade dabei Geld zu zählen, als sie eintraten und bevor er handeln konnte, bohrte sich bereits ein Messer in seine Hand. Um eine Sepsis, sollte sich denn eine bilden, brauchte er sich keine Sorgen zu machen, das würde er schon nicht mehr mitbekommen. Der Ausdruck auf seinem Gesicht jedoch brachte die Schwarzhaarige zum Lachen, er sah aus, als wäre er aus einem schlimmen Alptraum erwacht. „Wie…ihr“, stammelte er, während Crimson auf ihn zuging und Waffe zu Seite kickte. Dann betrachtete sie das Geld. „Und was genau, gedenkst du damit zu tun? Uns ausbezahlen?“, wollte sie wissen, während sie ihre eigene Waffe zog. „Da is son Typ, der macht ne neue Bar auf. Der nutzt das Geld als Währung, eben weil es keiner mehr will“, der Kerl keuchte beim Reden, auf seiner Stirn stand der Schweiß und sein Blick ging immer zwischen seinen beiden Besuchern hin und her. „Wie seid…“, weiter kam er allerdings nicht, da Crimson ihn an der Kehle packte und ihn schließlich in einen Ledersessel links bugsierte, die Knarre auf seine Stirn gerichtet. „Das mit deinem Mann, das war nix persönliches…“, sie drückte ihm den Laufen zwischen die Zähne, was ihm zwei Zähne ausschlug. „Na uh uh, soll man denn Lügen?“, wollte sie wissen und wendete sich zu Adam. „Was er von dir möchte weiß ich nicht, aber eventuell erzählt er es dir noch bevor du Beth wiedersiehst“, sagte sie und drehte den Sessel samt Fettsack so, dass er genau ihrem zufälligen Geschäftspartner für diesen Abend zugewandt war.

Vielleicht projizierte sie sich nicht in das Märchen, aber sicher etwas daraus. Rotkäppchen war immer ihre Lieblingsgeschichte gewesen, einfach weil ihr Vater Jäger gewesen war und sie sein kleines Mädchen. Aus dem Grund hatte sie sich zu ihrem dritten Geburtstag ein rotes Kapuzenmäntelchen gewünscht, welches ihre Mutter ihr nur zu gerne angefertigt hatte. Auch heute noch war rot ihre Lieblingsfarbe. Weil sich dieser Ton durch ihr ganzes Leben zog, angefangen mit ihrer Geburt und dem riesigen Feuermal auf ihrem Rücken bis zu dem Spitznamen, den es ihr eingebracht hatte. Crimson. Und so hatte sie den Namen Rotkäppchen angenommen, unter dem sie jegliche Arbeit machte, ohne Fragen, ohne Moral. Sie beschaffte einem alles, was man haben wollte, und ließ alles verschwinden, was nicht mehr auffindbar sein sollte. Heute war sie allerdings privat unterwegs. Auf ihre persönliche Rache aus. Ins Gebäude reinzukommen war für sie kein Problem. Hangriffe, die sie schon hunderte Male gemacht hatte. Sie war sich durchaus bewusst, dass ihr Begleiter alles, was sie tat, abzuspeichern, schien. Es interessiere sie allerdings nicht, wahrscheinlich würde sie sich nach heute Nacht nie wieder sehen. Und wenn doch, was war schon eine Leiche mehr? Sie schob den Gedanken beiseite. Nicht heute. Nicht jetzt. Ihr Zielperson saß oben in dieser Wohnung und auf die sollte sie sich fokussieren. Sie ließ ihn ein und spottete ein wenig, darüber, dass er nicht neben Verrückten wohnen wollte. „Da wäre ich mir nicht so sicher“, konterte sie leise. Würden Außenstehende sie beide nun beobachten würde man sie wahrscheinlich für absolut bekloppt halten. Generell war die Welt ein Irrenhaus, sie hatten die Zentrale nur noch nicht gefunden. Was Rauschmittel anging, waren Scarlets Erfahrung damit rein gegen ihren Willen entstanden. Und auch heute noch ließ sie davon die Finger. Im Gegensatz zu dem fetten Kerl in der Wohnung, der bei ihrem Eintreten Geld zählte. Faselte irgendwas von einem Typen, der Scheine wieder als Währung einsetzen wollte. So ein Blödsinn. Vor allem für eine einzige Bar so viel nutzlosen Krempel mit sich herumzuschleppen. Statt sich seine Ausreden anzuhören, bohrte die Schwarzhaarige ihm lieber ein Messer durch die Hand, schleifte ihn auf einen Sessel und schlug ihm ein paar Zähne aus. Warum musste die auch immer Quasseln. Als könnte er seinen Weg hier heraus diskutieren. Jedes Mal dasselbe. Er redeten sie. Kauten ihr förmlich ein Ohr ab. Es war nichts Persönliches, sie hatten nur befehle befolgt. Dann ging das Gejammer und das Geheule los. Das Betteln. Sie hasste es. Warum versuchte denn nicht einer von ihnen sich zu wehren? Wenn sie gewusst hätte, was Adam aus diesen paar Fetzen entnahm, hätte sie wohl laut gelacht. Sie war froh nicht mit Beth verwandt gewesen zu sein. Denn auch Verwandtschaft hatte diese Verrückte nicht davon abgehalten schlimme Dinge zu tun. Ihre eigene Schwester hatte sie weggesperrt. Und sie war es auch, die daran Schuld trug, dass Scarlet im Gegensatz zu Adam ihr Kind nie hatte kennenlernen dürfen. Sie hatte die damals Sechzehnjährige auf ihre Mission geschickt und sie war es gewesen, die ihr die schnelle medizinische Versorgung verwehrt hatte, indem sie Scarlets Bruder hatte festsetzen lassen. Sie zusammen mit diesem Kerl hier. Scarlet drehte das Sitzmöbel so, dass ihr alter Bekannte ihre Begleitung nun vollkommen im Blick hatte. Und nun war es die Sechsundzwanzigjährige, die beobachtete. Den Schweiß, der sich auf der Stirn des Kerls bildete. Wie seine Augen panisch hin und her wanderten. Die Ader, die an der Schläfe hervortrat. Es würde nicht lange dauern, bis er einnässte, da war sie sich sicher. Es hatte schon etwas Komödiantisches. Betrachtete man Bösewichte in Film und Fernsehen, so waren dies oft große, furchteinflößende Kreaturen. Doch weder auf sie noch auf den Fremden passte solch eine Beschreibung. Wahre Monster trugen eben oftmals ein sehr unscheinbares Gesicht. Der Revolver in ihrer Hand vibrierte, der Kerl versuchte zu sprechen, also ließ sie ihn. „Bitte…“, begann er, doch Scarlet gähnte nur. „Bitte was? Tötet mich nicht? Ich hab doch nichts getan? Ich hab nur Befehle ausgeführt“, mokierte sie. Er sah zu ihr herauf. Sie lächelte. „Aber bitte, reden wir. Vielleicht darüber, wie sehr dir kleine Jungs gefallen?“, wollte sie wissen und er öffnete erneut den Mund. „So war das nicht. Und ja es waren Befehle…“, weiter kam er nicht den Scarlet hatte seine Finger gegriffen und war gerade dabei jeden einzelnen davon zu brechen. „Schrei nicht so, sonst hören und noch die Beißer.“

@Adam Miller

Schlug man den Begriff Monster nach, so waren sie oft furchterregende, hässliche Fabelwesen oder Ungeheuer von fantastischer, meist riesenhafter Gestalt. Eine recht einschüchternde Größe konnten sowohl Scarlet als auch @Adam Miller vorweisen, dennoch war diese weit von riesenhaft entfernt. Und dennoch war es wohl das Einzige, was sie mit dem Eintrag in einem Wörterbuch verband. Zumindest auf den ersten Blick. Bedachte man, dass auch die wandelnden Toten einst Menschen gewesen waren, so konnte man schlussfolgern, dass das Hässliche, das in einem steckte, erst nach dem Tod zu Tage kam und für viele mochte diese Metapher wohl stimmen. Scarlet schützte ihre Geheimnisse und auch wenn sie beschlossen hatte, sie mit ins Grab zu nehmen, wusste sie jedoch nicht, ob ihr das gelingen würde. Schlussendlich war es dann auch egal, sie selbst würde nicht mehr da sein, um es mitzubekommen und ein Mangel an Nachkommen ihrerseits verdarb somit auch niemand anderes Leben. Was das Leben ihres zufälligen Partners in Crime hier anging, vermochte sie nichts zu sagen, nur dass er eindeutig ein paar Leichen im Keller mehr zu verstecken hatte als die Durchschnittsperson. Manchmal brauchte es eben keine Beißer-Attacke um das wahre Wesen eines Menschen zum Vorschein zu bringen, es genügte schon eine zufällige Begegnung und ein gemeinsames Ziel.

In der Regel war sie ein geduldiger Mensch, konnte stundenlang fast regungslos ausharren, um an die Informationen zu kommen die sie brauchte. Wie eine Katze, die auf der Lauer lag. Doch jetzt gerade war ihr Geduldsfaden zum Zerreißen gespannt, was mit einer gewissen Enttäuschung einherging. Sie kannte diesen Kerl seit ihrer Jugendzeit. Hatte jahrelang einstecken müssen. Und kaum teilte sie aus, da heulte er rum, wie ein kleines Kind. Nichts mehr zu sehen, von dem, was er einst gewesen war. Und sie hasste es. Sie wollte, dass er sich wehrte. Sie wollte, dass er – wie früher – versuchte ihr den Gar auszumachen. Wenn sie ging, dann im Kampf, doch niemand war mehr bereit es mit ihr aufzunehmen. Wo war denn der Spaß, wenn er sich unter ihr zusammenkauerte? Sie wollte ihre verdammte Rache. Das Gefühl am Leben zu sein. Zumindest für ein paar Stunden. Und so ging sie in ihrem Frust dazu über ihm die Finger zu brechen und auf die Weise eventuell noch den letzten Funken aus ihm herauszuholen. Doch, wie sie vermutet hatte, nässt er stattdessen ein und jaulte, wie ein getretenes Tier. „Enttäuschend“, kommentierte sie, drehte sich jedoch dann zu ihrem Nebenmann um. „Oh, von den besten gelernt“, meinte sie sarkastisch und griff mit einem Arm um den weinenden Kerl herum, als wäre sie gute Freunde. Der sah daraufhin kurz von seinen demolierten Fingern zu ihr auf und seine Augen wanderten, als hätte er sich an etwas erinnert. „Dasch…mit dei`em Bruder…“, presste er hervor, während ihm Speichel und Blut das Kinn hinuntertropfte, doch die Schwarzhaarige schenkte ihm einen Blick, der ihn abrupt zum Schweigen brachte. Sie wollte nicht über ihren Bruder reden. Sie hatte genug, lange würde sie das Spiel nicht mehr spielen. Ihr Begleiter riss sie jedoch ein weiteres Mal aus ihren Gedanken. Linus? Sie neigte ihren Kopf erst zu ihm, dann zu dem fetten Kerl neben ihr und betrachtete sein Gesicht genauer. Sie wusste, dass sein Name nicht Linus war, früher hatten sie ihn nur Brockman genannt. Tatsächlich hieß er David Brockman. Dennoch entfuhr ihr ein ehrliches Lachen, als sie sich den Charakter aus der Kinderserie in Gedächtnis rief. Wie passend. Ihrem Opfer wiederrum stand de Irritation in Gesicht geschrieben, wobei nicht klar war, ob diese von seinem neu eingeführten Spitznamen herrührte, oder daher sie wohl zum ersten Mal in seinem Leben lachen zu hören. Während ihre Begleitung nun seine Verhandlung übernommen hatte, setzte sie sich auf die Lehne seines Sessels, nah genug, dass sie nur hätte die Finger austrecken müssen, doch so weit entfernt, dass sie sich nicht berührten. Sollte er reden, es würde eh nicht abwenden, wie die Nacht endete. Er verschaffte sich nur selbst ein paar Minuten mehr. „Ich würde ihm lieber antworten“, sie lächelte. „Meine Geduld mit dir ist aufgebraucht“, so sprudelte es plötzlich aus ihm heraus, wie aus einem frischen Bergquell. Erbärmlich

Scarlet war unzufrieden und das war ihr deutlich anzusehen. Nicht mit den Schmerzen, die sie dem Idioten bereits beigebracht hatte. Die waren eigentlich sogar noch zu wenig, für dass, was er ihr und ihrem Bruder zusammen mit den anderen Wachen damals angetan hatte. Es war der Ausgang, der ihr einen sauren Geschmack im Mund hinterließ. Früher war David Brockman ein sehr muskulöser und durchtrainierter Typ gewesen. Nie besonders helle, aber was er nicht im Kopf hatte, machte er durch seine Muskeln wieder wett. Zusammen mit seinen beiden besten Freunden, von denen dank Scarlet nun keiner mehr lebte, kam er den Befehlen seiner Chefin nach, wie ein läufiger Hund und förderte dabei eine äußerst sadistische Ader zu Tage. Riley, ihr Bruder, hatte weitaus mehr unter ihnen zu leiden gehabt als Scarlet selbst, da er meist für sie in die Bresche gesprungen war. Generell schien es Männer mehr zu befriedigen, wenn sie andere Männer erniedrigen konnten, Frauen galten für viele sowieso als das schwache Geschlecht. Selbst damals, als er ihr und ihrem Mann aufgelauert hatte, war er noch derselbe gewesen. Sah man ihn sich allerdings jetzt an, so in die Jahre gekommen, ein laufender Klops, war ihr die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben. Sie hatte sich an dem Mann von einst rächen wollen, von dem war jedoch nichts mehr übrig, was ihre Rache so gut, wie nichtig machte. Es war zu einfach und die erwünschte Befriedigung wollte sich nicht einstellen. So brachte es sie auf dasselbe Level wie ihn, auf jemanden einzuschlagen, der sich nicht wehrte. Sie selbst hatte immer Widerstand gezeigt, so war sie zu all den vielen Narben auf ihrem Körper gekommen und als sie ihr nicht mehr beigekommen waren, hatten sie Riley als Druckmittel genutzt. Doch jetzt, dieses Elend hier, ertrug sie nicht mehr. Ihr einstiger Peiniger ließ die Worte sprudeln, als wäre er in junger Bergquell und sie hasste jedes einzelne davon. Sie wollte einfach nichts mehr hören. Ihr Finger schloss sich um eines ihrer Messer, ihre Knöchel traten weiß hervor und noch bevor er ihrem Begleiter, die Frage beantworten konnte, von wem er lieber erlöst werden wollte, brauchte es nur einen gezielten Hieb und seine Zunge fiel ihm in den Schoß. Er quickte, panisch, wie ein kleines Ferkel auf der Schlachtbank, während sie ein Tuch aus ihrer Tasche zog und das Messer daran sauber wischte. „Das reicht!“, sagte sie nur, die Miene eisern. „Schade, früher warst du witziger“, fügte sie hinzu und schenkte ihrem Nebenmann ein Lächeln. „Du entschuldigst, aber ich denke unser Freund braucht nun einen sehr…“, sie zog eine Stoffmappe mit verschiedenen Werkzeugen aus ihrem Rucksack. „…sehr…“, rollte diese aus und überprüfte die Schärfe eines Skalpells. „…sehr langen Schlaf“, sie drehte sich zu ihm um. „Sag Gute Nacht, Linus“, das Lächeln war auf ihre Lippen zurückgekehrt, während sie sich auf ihn zubewegte und er zu weinen begann.

Knapp eine Stunde später stand Crimson auf dem Balkon der kleinen Wohnung, vor ihr ein metallener Mülleimer, in dem ihr blutbesudeltes Shirt lag. Ersatz ruhte in ihrem Gepäck. Ihr Haare hatte sie geöffnet, wehten leicht in Wind und fielen ihre über den nackten Oberkörper. An der ein oder andere Stelle stach das Feuermal auf ihrem Rücke, rot von der sonst weißen Haut, unter einem Schwung schwarzen Haares hervor. David Brockman hatte sie kunstvoll an ein paar Rohren in sein Zimmer gehängt. Er hatte schon vor einer ganzen Weile mit dem Wimmern aufgehört. Noch waren seine Augen geschlossen, doch sobald die Mutation vollendet war, würde er sie als Beißer wieder öffnen. Und so würde er sein Dasein fristen, auf alle Ewigkeit hier angekettet, bis ihn der Zerfall seines Körpers irgendwann zerreißen würde. Crimson legte den Kopf schief, hob die kleine Packung an, die sie in der Hand hielt und zog eines der Hölzchen darin hervor. Sie zündete das Streichholz an der Schachtel an, wobei ihr Gesicht kurz vom Schein des Lichts erhellt wurde, ehe sie es in den Eimer warf, wo ihre Kleidung schnell Feuer fing. Ihr Begleiter war immer noch da, das wusste sie, genauso wie sein Handlanger, dessen Präsenz sie in den Schatten unter sich förmlich spüren konnte. „Steht das Angebot mit der Zigarette noch?“, wollte sie wissen und wendete sich @Adam Miller zu. Ihr Körper war mit Narben übersäht, manche sichtbarer als andere. Deutlich zeichnete sich jedoch die ab, die von ihrem Bauchnabel hinunter zu ihrem Hosenbund führte.