@Aleksandra Blake

Oh, er war so wütend. So unglaublich wütend. So verdammt... wütend!
"Scheisse, verflucht!" Seine Stimme war klar und deutlich, so, wie sie es immer war. Er gehörte nicht zu den Menschen, die unverständlich in ihren nicht vorhandenen Bart murmelten und erschrocken aufblickten, wenn doch jemand ihr beschämtes Kauderwelsch deuten konnte. Floyd hatte nie das Bedürfnis gehabt, sich zu verstecken, klein zu machen oder nachzugeben. Und das tat man, wenn man für alle anderen unverständlich wurde.
Doch im Moment waren alle anderen nicht da. Weder standen Menschen in seiner Hörweite noch hatte er so laut geflucht, dass irgendein Beisser auf ihn aufmerksam wurde. Der Grund seines Fluches lag gerötet unter dem Pullover und der dicken Jacke auf der Schulter, wo der Riemen des Rucksacks auflastete. Seit zwei Wochen war die Haut auf seiner rechten Schulter aufgerieben und wollte nicht so recht heilen. Floyd hatte keine geeignete Salbe gefunden und auch gar keine Zeit gehabt, sich sorgfältig darum zu kümmern. Sein Lager war gar nicht so weit von hier in einer verlassenen Wohnung, wo er sich eingerichtet hatte, aber ihm fehlte ein Wachmann, der ihm die Möglichkeit gab, genügend zu schlafen, ausreichend zu essen und sorgsame Körperpflege zu betreiben.
Er hatte einen gehabt. Peter war sein Name gewesen. Ein muskulöser Kerl, der sich mit ihm zusammengetan hatte. Fünf, vielleicht sechs Tage lang. Dann war von Peter nur noch eine Hand übriggeblieben. Ein weiterer Verlust, den Floyd schulterzuckend zur Kenntnis genommen hatte. Mit den anderen Nomaden ging er in der Regel keine engeren Verbindungen ein. Sie kümmerten sich alle um sich selbst und stabil war in ihrer Welt überhaupt nichts mehr. Bisher war Floyd damit aber gut zurechtgekommen. Und trotzdem, der Gedanke, sich ein bisschen sicherer fühlen zu können, hatte sich in ihm festgebissen. Seit Monaten dachte er bereits darüber nach, in einer der Kolonien sesshaft zu werden. Vielleicht nur vorübergehend, ein oder zwei Jahre, aber wenigstens so lange, dass er etwas zur Ruhe kommen konnte. Die Frage war nur, welche der Kolonien ihm die Sicherheit bieten konnte, wonach er sich offenbar sehnte, und welche jemanden wie ihn überhaupt aufnahm. Floyd wusste auch, dass er keine heile Welt suchen durfte. Nur einen Platz, an dem er sich ausruhen konnte, was natürlich nichts anderes hiess, ganz unten anzufangen, eine der niederen Positionen einzunehmen und die Scheisse der anderen wegzuputzen. Das waren Positionen für alle Neulinge. Logisch, denn man musste sich ja auch erst einmal beweisen. Das Blöde war nur, dass Floyd darauf keine Lust hatte und allein der Gedanke, dass er die Kacke irgendeines anderen wegschrubben sollte, Wut in ihm entfachte.
Also dachte er jetzt nicht darüber nach, sondern lenkte sich von dem nervigen Schmerz an seiner Schulter ab.

Er sah sich um, checkte die Lage ab, und streifte sich dann den Rucksack einseitig ab. Dazu musste er die Eisenstange, die seine treue Begleiterin war, in die andere Hand wechseln, wo ein ziemlich hässlicher Verband eine frische Wunde vor noch mehr Dreck schützte.
Es half trotzdem nicht. Floyd musste zusehen, dass er bei seinem nächsten Tauschgeschäft an Medikamenten herankam. An eine Salbe. Desinfektionsmittel. Reinen Alkohol. Oder er konnte sich sogar den Luxus tauschen, eine Nacht in Sicherheit zu schlafen, wobei er da kaum ein Auge zutat. Er traute schliesslich niemandem.
Der Ort, an dem er sich befand, gehörte früher zu einem Skatepark. Mittlerweile waren nur noch ein paar Betonblöcke zu sehen. Aus den Vertiefungen der umrandeten Halfpipe-Anlage war ein kleiner Teich geworden. Ein Biotop, wenn man so wollte. Es verbarg die Graffitis der Jugendlichen, die Handynummern, Beleidigungen oder irgendwelche erfundenen Logos auf die Wände geschmiert hatten.
Floyd hätte die Möglichkeit gehabt, sich hinzusetzen, aber ihm war nicht danach. Die Gegend hier kannte er noch nicht gut genug, um auszuschliessen, dass irgendwelche Beisser nur darauf warteten, ihn anzufallen. Ausserdem lag das Gebiet nahe genug zu den Kolonien. Es war also auch nicht auszuschliessen, dass sich jemand aus ihnen hierher verirrte. Das war sogar ziemlich sicher der Fall. Er hatte vor einer Stunde schon jemanden in einem Laden herumhuschen sehen - und ihn in Frieden gelassen.
Seine Blicke streiften ziellos über die Gräser, die kraftlos vom Winter herumstanden, bevor er im Augenwinkel eine Bewegung registrierte.
Seine Hand griff fest um die Eisenstange und er wirbelte herum. Doch statt eines gurgelnden Monsters sah er einen Menschen, den er nicht zum ersten Mal traf. Die Anspannung in ihm wich aber nicht. "Blake.", sagte er und liess die Eisenstange langsam wieder sinken. "Ganz alleine hier?" Nur kurz, dafür aber sehr aufmerksam, blickte er an ihr vorbei. Er konnte sich nicht sicher sein, dass sie alleine hier war. "Ich frage mich bis heute, wie es die Kolonisten schaffen, hier draussen zu überleben." Er spöttelte leicht. Aber das war normal. Freunde gab es hier nicht.

@Aleksandra Blake

Die Eisenstange in seiner Handfläche wurde warm, obwohl er sie nicht mehr so stark festhielt, wie eben noch. Die Russin war keine Freundin und Floyd hatte auch überhaupt kein Interesse daran, eine Freundschaft mit ihr in Erwägung zu ziehen, aber sie war kein Feind. Sie war älter als er, brutaler in vielerlei Hinsicht und ihre Zunge gefährlich provokant. Floyd hatte aber nie Furcht in ihrer Nähe verspürt. Er mochte sie nicht. Er wollte sie nicht mögen. Aber er vertraute ihr aus unverständlichen Gründen so sehr, dass er ihr den Arsch retten würde. Wieder und wieder. Und umgekehrt war Blake ebenso bereit, Floyd aus der Hölle zu ziehen, nur damit sie sich hinterher wieder gegenseitig anpissen konnten.
Er hatte keine Ahnung, was das zwischen ihnen war. Keine Freundschaft, keine Feindschaft. Das Misstrauen fehlte und Nettigkeiten gab es irgendwie auch keine. Vielleicht war Blake so etwas wie eine Konstante in seinem Leben. Sie war da. Sie war immer da. Als könnte nichts ihr etwas anhaben. Sie tauchte in ihrem Revier auf, stichelte und gab ihm trotzdem das Gefühl, dass sie gerne nach ihm sah. Und das war - Floyd hasste es, überhaupt so etwas zu denken oder gar zu fühlen - schön. Es verursachte ein wohliges Gefühl, welches er kaum noch spürte. Es war längst in Vergessenheit geraten und nur Blake konnte so etwas wie Annahme, Teilnahme, Interesse, sprich eine Art von Geborgenheitsgefühl, in ihm auslösen.
Denn anders als er, der, mitten in der Pubertät und in einer Phase voller Selbstzweifel, unbekannter Wut und einer Menge Problemen, die sowohl mental, sozial und juristisch vorhanden gewesen waren, schlagartig erwachsen sein und um sich selbst kümmern musste, hatte die Russin erwachsen werden dürfen. Sie war bereits Mitte zwanzig gewesen, reif genug also, um bereits Entscheidungen für ihr eigenes Wohlergehen treffen zu können, als die Apokalypse ihren Anfang genommen hatte.
Floyd hatte noch nicht einmal Bartwuchs gehabt, geschweige denn auf sich selbst aufgepasst, über Konsequenzen nachgedacht oder sich mit jemanden in den Laken gewälzt, bis der Morgen anbrach.
Er hatte nicht wie sie erwachsen werden können. Er hatte schlichtweg von jetzt auf gleich um sein Leben kämpfen müssen. Ihm und andere, die ihre Jugend nicht voll ausgekostet hatten, fehlten wichtige soziale Erkenntnisse, die sie nie gelernt hatten und niemals lernen konnten. Für Floyd war es daher nach wie vor ein Rätsel, wieso man in einer Kolonie lebte, wo man Regeln akzeptieren musste, die irgendwer aufstellte, nur weil er sie geil oder als sinnvoll erachtete. Andererseits waren die Strukturen die Basis dessen, was eine Familie ausmachte und die ihnen Schutz, Geborgenheit und Vertrauen gab. Dinge, nach denen er sich mittlerweile sehnte, aber die ihm auch höllische Angst einjagten.
Als Blake ihn ungeschickt nannte und nachhakte, ob es pures Glück war, dass er hier draussen so lange überlebt hatte, schnaubte er amüsiert. "Wieso? Bist du neidisch auf mein Glück?" Dabei hob er die Eisenstange und liess sie zwischen den Fingern zweimal kreisen, um zu verdeutlichen, dass diese Waffe sein Glück war. Allerdings zuckte er ein wenig dabei, denn seine Schulter reagierte beleidigt auf die Bewegung. Das bemerkte die Russin natürlich. Es hätte Floyd aber auch gewundert, wenn es nicht so gewesen wäre. Sie hatte ein geschultes Auge für ihr Umfeld. Dennoch, die Bezeichnung Bubi passte ihm überhaupt nicht. Blake traf einen vernichteten Blick. "Klappe, Blake. Oder willst du die nette Arzttante spielen und dafür sorgen, dass der kleine Bubi kein Aua mehr hat?" Seine Stimme hatte einen genervten Ton angenommen. Aber das kannte die Ältere bereits. Floyd war dünnhäutig und leicht auf die Palme zu bringen. Er hatte sich diese Eigenschaft nie abstreifen können. Aber verübeln konnte man es ihm auch nicht. Jeder hatte sich in ein Extrem verwandelt, jeder wollte überleben. Es gab auch Jahre nach dem Ausbruch einfach keine Zeit, um sich mit sich selbst auseinandersetzen zu können. Der Bedarf war nicht da. Es machte auch schlichtweg keinen Sinn.

Er fühlte sich bereits in die Defensive gedrängt, was ihn unruhig werden liess. Erneut blickte er umher, ein Drang, der keiner der Überlebenden je wieder abstellen würde, und stellte fest, dass noch immer keine Gefahr in der Nähe war. "Die Wunde nässt.", liess er sie nach einer kurzen Bedenkzeit wissen. "Ich brauch eine Salbe. Oder Penicillin. Ne' scheiss Tablette. Hast du was davon dabei?" Gross war die aufgeriebene Hautwunde eigentlich nicht. Als Kind hätte er darüber nicht einmal einen Gedanken verschwenden müssen. Sie wäre nach ein paar Tagen von alleine zugeheilt. Aber er war kein Kind mehr und diese Welt war eine andere. Er ass einseitig, zu wenig manchmal, aber vor allem ungesund. Zumindest nach den Massstäben, die vor der Apokalypse gegolten hatten. Mal fehlten ihm Vitamine, mal Spurenelemente, dann wieder Mineralien. Der Körper verzieh nichts und so kränkelte man eben viel länger vor sich hin, kämpfte mit Dingen, die einen plötzlich dahinraffen konnten, obwohl man sie vor zwanzig Jahren mit einer heissen Zitrone wegschlafen konnte.
Floyd war nun nicht abgemagert. Er hatte bisher überlebt und das bedeutete auch, dass sich sein Körper angepasst hatte. Aber es war trotzdem nicht zu erwarten, dass er unter diesen Lebensumständen sechzig oder gar siebzig Jahre alt werden würde. Das war pures Wunschdenken. Fantasie. So eine Lebenserwartung gab es für Nomaden nicht mehr.

@Aleksandra Blake

Von den Gedanken, die die Ältere sich über ihn machte, ahnte er nichts. Er wusste nichts von der Arena, und selbst wenn er davon irgendwann einmal gehört hatte, so war ihm dieser Teil der Wicked-Kolonie nicht mehr präsent. Warum auch? Es tangierte ihn nicht. Floyd konnte sich nicht unentwegt mit Gedanken hier draussen herumschlagen. Seine Instinkte, Gedanken und Gefühle waren hier draussen auf das Überleben ausgerichtet. Jeder zu tiefe Gedankengang, jede schmerzliche Sehnsucht, Trauer oder Angst, konnten ihm das Leben kosten. Und Floyd hing daran. Er hatte nicht ein einziges Mal ans Aufgeben gedacht. Natürlich hatte er Phasen durchlebt, in denen der Sinn seiner Existenz schwand, oder in denen er derart verzweifelt war, dass er sich Gedanken über den ewigen Schlaf gemacht hatte. Aber dann hatte er sich wieder aufgerafft und weitergemacht. Weil es das einzige war, was er gut konnte: Überleben.
Er würde auch die Schulterwunde überleben, schlimm war sie wirklich nicht. Aber nervig. Floyd empfand sie als lästig, weil sie keinen Schaden anrichtete, dafür aber nässte, stank und immer wieder juckte. Es war, als würde der Körper eine Heilung in Gang setzen, die aber nicht vorwärts kam. Er liess Aleksandra davon wissen, weil er, so seltsam es auch war, sie immer wissen liess, wie es ihm ging. Er hatte keine Ahnung, warum er mit ihr so etwas besprach, warum er sich ihr mit seinem Befinden anvertraute. Es war einfach so. Und es fühlte sich nicht verkehrt an. Trotz ihrer Häme.

"Fresse!", entgegnete er ihr. Er stellte sich nicht an, das wusste sie so gut wie er. Und doch kroch ein primitiver Instinkt aus ihm hervor, ähnlich wie der eines Affen, der einen anderen bat, ihn zu lausen, weil er an eine bestimmte Stelle alleine nicht herankam. Vielleicht war es das, was sie noch menschlich machte: Dieser uralte Herden- oder Rudeltrieb. Das, was Menschen Familie nannten. Womöglich waren es nicht die gemeinsamen Abendessen zwischen Eltern und Kindern, das Ehegelübde oder der Entscheid, die Schwiegermutter zu pflegen. Vielleicht bedeutete Familie eben genau das: Dass ein anderer Mensch für einen da war, egal wie klein oder gross die Not war.
"Scheisse, Blake, mir ist es egal, ob du ne' wandernde Apothekertante bist oder ob du das Zeug verhökerst wie Meth. Hast du was oder nicht?" Leider blieb Blake davon unbeeindruckt und Floyd, dessen Geduldsfaden sehr, sehr kurz war, stiess Luft aus und blickte zu Boden. Gleichzeitig trommelten seine Finger auf der Eisenstange umher, die er noch immer festhielt. Denn normalerweise wäre er längst losgestürmt, hätte sich auf den geworfen, der ihn so reizte. Aber Blake war anders. Er griff sie verbal an. Ihre Schlachten führten sie mit Worten, nicht mit Fäusten.
"Wenn ich so ne' verrenkbare Yogaschlampe wäre, würd ich mir die dämliche Wunde selbst ausbrennen! - Und jetzt halt dein Maul, Blake!" Floyd warf die Eisenstange zu Boden, dann liess er den Rucksack, den er einseitig trug, hinabgleiten. Yoga war eine Sportart aus einem früheren Leben. Floyd hatte diesen Unsinn nie ausgeübt und er hatte auch niemanden gekannt, der Yoga betrieb, aber die Werbesender waren voll davon! Überall hatte es Kurse gegeben. Aber kein Schwein hatte Kurse zum Überleben einer Zombie-Apokalypse angeboten! Verfickte Scheisse!
"Aber piss dich nicht ein vor Schreck." Er zog den Reissverschluss seines Parkas hinunter, schälte sich aus der Jacke und zog sich dann eiligst auch noch das Langarmshirt über den Kopf. Darunter kam ein T-Shirt zum Vorschein. Es war noch immer kühl und Floyd hatte sich warm eingepackt. Auf ihn wartete nämlich keine warme Stube.
Das T-Shirt zog er allerdings nur hoch, so dass er die Wunde zeigen konnte. Sie war handtellergross, nicht tief, eher oberflächlich, doch an einigen Stellen nässte sie. Die Flüssigkeit vermischte sich gelegentlich mit etwas Blut. Mittlerweile glaubte er aber auch, dass sie zu eitern begann. Das erklärte immerhin den Geruch, den er ab und zu wahrnahm.
"Bin ne' Treppe runtergestürzt und am Geländer entlanggeschrammt. Vor etwa zehn Tagen. Keine grosse Sache, aber verdammt nervig." Er drehte sich um, zeigte ihr seinen Rücken, was ihm äusserst unangenehm war, denn dadurch machte er sich schutzlos und angreifbar. Aber der Frau hinter ihm traute er einen Überfall nicht zu. Das hätte sie sonst längst getan. Sie hatte schon unzählige Möglichkeiten gehabt, ihn als Köder zu verwenden, ihn zu erpressen, zu verletzen oder gar zu beseitigen. "Vorgestern ist mir das saubere Verbandszeug ausgegangen. Ich wollte heute neues holen, aber in dem Lager, in dem ich war, waren schon andere gewesen. Die haben alles medizinische mitgenommen." Das war keine grosse Sache, so etwas kam andauernd vor. Niemand schrieb einen Laden, eine Tankstelle oder ein Bürogebäude mit 'Hier waren wir schon, es gibt nichts mehr zu holen' an. Floyd hatte sich längst daran gewöhnt. Es machte nichts, er suchte einfach woanders weiter.

@Aleksandra Blake

Die Belustigung, die auf Blakes Gesicht offensichtlich war, fand Floyd einfach nur dumm. Und extrem provozierend. Allerdings verspürte er bei ihr nicht den Drang, ihr dafür die Faust in den Magen zu schlagen. Das lag nicht daran, dass sie eine Frau war und Floyd irgendwelchen Prinzipien folgte, in denen es hiess, dass er keine Frauen schlagen durfte, sondern einzig und allein an ihrer Bekanntschaft. Freundschaft wollte Floyd ihre Beziehung nicht nennen, denn er hatte keine Freunde und er wollte auch überhaupt keine. Das brachte nur Probleme mit sich, die er hier draussen als herumirrender Nomade nicht gebrauchen konnte.
Natürlich kannte er etliche Leute und mit einigen verstand er sich besser als mit anderen und manche waren sogar so etwas wie Kumpel, denen er bis zu einem gewissen Grad auch vertrauen konnte, aber für mehr Gefühle war eine völlig andere Welt oder zumindest ein sicheres Umfeld nötig, und das existierte für ihn nicht. Floyd vertraute also niemandem, traute allen allerdings eine Menge zu. So traute er Blake auch zu, dass sie schon wusste, was sie zu tun hatte, wenn er ihr seine Wunde zeigte.
"Jetzt laber nicht rum!", sagte er genervt. Er wusste selbst, wie man sich eine Wunde ausbrannte, aber der Rücken und insbesondere auch die rückseitige Schulter benötigten mehr als nur eine glühende Eisenstange: Nämlich ein weiteres Augenpaar und Hilfe.
Floyd hätte auch einfach weggehen und sich jemand anderen suchen können, der mehr Skrupel gehabt hätte, sich über ihn lustig zu machen. Aber das waren alles Leute, die nicht wirklich zupacken konnten und auch keine Lösungen wussten. Blake dagegen war souverän. Sie nervte zwar unglaublich und ihr Gerede ging ihm wahnsinnig auf den Zeiger, aber sie war klug und noch dazu eine der wenigen lebenden Personen, denen er – vor allem in diesem Fall – blind vertraute.
Etwas energisch zog er sich aus, um seine Verletzung der Älteren zu zeigen. Ob und was sie für ihn tun konnte, wusste er nicht. Es reichte ihm schon, wenn sie ihm sagen konnte, wie schlimm es tatsächlich aussah. Denn der kleine Kosmetikspiegel, den er mit sich herumtrug, stellte ihn nicht zufrieden, und ein grösserer Spiegel hing in einem Friseursaloon ein paar Meilen von hier entfernt. Floyd hatte wenig Lust, sich nur zur Begutachtung dorthin zu begeben. Er konnte ja nicht einmal vom abgelaufenen Haarshampoo Gebrauch machen…
"Ich geb dir gleich Prinzessin! Gibt’s keine Kaffeeklatschrunde in deiner Kolonie oder warum sprichst du so viel?" Er schnaubte und kehrte ihr dann den Rücken zu. "Deine Oma rennt hoffentlich mit einem Schiesseisen durch die Gegend und macht die verdammten Biester platt! – Und danke für den Tipp. Mir ist gar nicht eingefallen, die Schulter zu schonen.", gab er sarkastisch zurück. Aber er musste sich offenbar etwas mehr schonen, als er es bisher getan hatte. Floyd nahm Verletzungen auf die leichte Schulter und deshalb war er auch vor einigen Jahren an einem Fieber erkrankt. Glücklicherweise war er nicht alleine unterwegs gewesen und die Leute, die bei ihm waren, hatten passende Medikamente dabei. Ein erneutes Delirium aufgrund einer eigentlich harmlosen Entzündung wollte er keinesfalls noch einmal riskieren. Im Moment war er nämlich alleine unterwegs und ein fiebriger Schlaf konnte ein Todesurteil sein – nicht durch das Fieber, aber durch Plünderer und Beisser.

Er sah über seine Schulter zu Blake, die den Deckel einer Flasche abschraubte und ihn ermahnte, nicht zu schreien. Ha! Als würde er hier herumjaulen! "Keine Sorge, wegen dir schrei ich bestimmt nicht." Trotzdem zuckte er unter dem Wasser zusammen. Es brannte an einigen Stellen der blutig aufgeriebenen Haut, aber das Zucken war mehr eine instinktive Körperreaktion als tatsächlich unaushaltbarer Schmerz. Da kannte Floyd ganz anderes.
Neues Verbandzeug stand nun mit an erster Stelle der Dinge, die Floyd in den nächsten Tagen finden musste. Die Läden, Büros und Werkstätten in der näheren Umgebung waren alle abgegrast und geplündert. Dort fand man nichts mehr. Floyd musste also weiter raus, weiter in Gebiete, die noch voller Beisser waren. Hier kamen sie zwar auch immer wieder an, doch ein grosser Teil verweste mittlerweile tot vor sich hin. Nach so vielen Jahren, die die Apokalypse nun schon andauerte, waren zumindest die einheimischen Beisser eliminiert. Grösstenteils jedenfalls. Deshalb hielt sich Floyd ja auch gerne in den Einzugsgebieten der Kolonien auf. Es war ruhiger als draussen, aber er fand hier kaum noch Waren, mit denen er Handel betreiben konnte. Vielleicht sollte er sein Camp zusammenpacken und morgen auf die Suche gehen. Diese dauerte immer etliche Tage, manchmal war er zwei Wochen verschwunden, bevor er man ihn wieder antreffen konnte. Früher waren es nur ein paar Tage gewesen, doch jetzt war es ein Wettlauf gegen die anderen Plünderer geworden. Floyd bevorzugte vor allem die Büros und weniger die Läden. Seine Ausbeute war dadurch geringer, aber umso erfolgreicher.

Als Blake Alkohol über die Wunde schüttete, presste er die Lippen aufeinander. Diese Flüssigkeit brannte intensiver und länger als das Wasser, war aber wesentlich hilfreicher. "Ein Glück für die Menschheit, dass man dich nicht als Krankenschwester auf sie losgelassen hat.", stichelte er, während er sich das Shirt ganz über den Kopf zog. Er drehte sich dabei halb um und musterte dann die Frau, die sich um ihn kümmerte, mit einem langen Blick. Erst dann gab er ihr das Shirt in die Hände und drehte sich wieder um. "Ich verschwinde die nächsten Tage in den Süden. Vielleicht zieh ich runter bis nach Lexington Park."

@Aleksandra Blake

Im Schutze einer Kolonie hätte Floyd ganz bestimmt nichts von der Schürfwunde gespürt. Er hätte geduscht, die Stelle desinfiziert und sich ein, zwei Tage geschont, wenn das überhaupt nötig gewesen wäre. Vermutlich wäre dieser Fauxpas nicht einmal der Rede wert gewesen, er hätte nicht einmal daran gedacht, darüber zu sprechen.
Aber er gehörte keiner Kolonie an, er lebte nicht in sicheren Behausungen, die von Wänden und Wachen geschützt wurden. Er konnte nicht durchschlafen, nicht ausschlafen und auch nicht duschen. Es gab keinen beschissenen Toaster, keinen Rasierapparat und auch keinen Guten-Morgen-Gruss für ihn. Floyd hätte das aber alles haben können. Hätte. Er wollte nur nicht.
Das Leben in einer Gemeinschaft bedeutete neben dem Schutz auch immer Pflichten. Und eine Einordnung, vielleicht sogar eine Unterordnung. Damit hatte er aber seine Probleme, denn Floyd war es schlicht nicht mehr gewöhnt, gesagt zu bekommen, was er tun und lassen sollte. Abgesehen davon, dass er schon vor der Apokalypse seine Probleme damit gehabt hatte.
Trotzdem wog er seit einiger Zeit ab, ob – zumindest vorübergehend und als Test – eine Kolonie für eine gewisse Zeit nicht doch in Frage käme. Sicher, solche Überlegungen machte man sich besser im Spätsommer, denn der Winter konnte gnadenlos sein, aber Floyd tickte eben nicht wie andere vernünftige Menschen. Er hatte seine eigenen Prinzipien und Vorstellungen und die hatten ihn bisher am Leben gehalten. Kam hinzu, dass Floyd sich nicht vorstellen konnte, Blakes Gesicht jeden Tag zu sehen. Sie würde ihm auf den Sack gehen, so viel war sicher, und dann wäre wohl auch ihre Freundschaft vorbei.

"Du hilfst mir doch, weil du sonst nichts zu tun hast.", gab er schnaubend zurück. "Aber ich vermute, bei den Beissern bist du zärtlicher." Er übertrieb, was Blake vermutlich auch wusste. Sie war trotz allem sehr gewissenhaft. Was sie tat und ausführte, erledigte sie mit einer seriösen Leidenschaft. Sie war fokussiert und konzentriert und besass das nötige Mass an Interesse. Das machte Aleksandra Blake zu einer wertvollen Freundin, die Floyd über all die Jahre begleitet hatte. Nicht an seiner Seite, auch nicht in seinen Erlebnissen, aber sie war eine der wenigen menschlichen Konstanten in seinem Leben. Ohne Blake würde ihm wohl etwas fehlen, auch wenn sie einander gar nicht so oft über den Weg liefen.
Deshalb erzählte er ihr auch von seinen Plänen, in den Süden zu reisen. Er hätte ihr aber auch einen Heiratsantrag machen können. So oder so wären über die vollen Lippen der Frau nur Spötteleien gekommen, so wie jetzt.
"Ich wusste nicht, dass wir Sandkastenfreunde sind.", entgegnete er und rollte mit den Augen. Doch Blake ging nicht weiter darauf ein. Stattdessen erläuterte sie ihre Gedanken. Die waren vernünftig, risikoreich, schmerzvoll, aber auch lösungsorientiert. Blake war nicht nur eine furchtbare Krankenschwester, sie war auch ein Folterdoktor.
"Willst du die Wunde erneuern?" Das hatte zur Folge, dass die alten, vereiterten Wundränder entfernt wurden und die Wunde eine neue Chance hatte, sich zu schliessen und zu heilen. Das war gar keine so üble Sache, tat aber an dieser Körperstelle ziemlich weh. "Hey! Warte!"

Floyd drehte sich abrupt um und sah sie an. "Scheisse, denkst du eigentlich auch mal nach? Ich hab mit dieser blöden Verletzung schon meine Mühe! Was glaubst du, was passiert, wenn du sie vergrösserst? Dann bin ich morgen ein toter Mann!" Er sah kurz um sich, aber weniger, um die Lage zu prüfen, als vielmehr um Zeit für die nächsten Überlegungen und Worte zu finden. "Ich brauche einen Ort, an dem ich eine oder zwei Nächte bleiben kann, wenn ich überleben will. Den habe ich aber aktuell nicht." Sein Blick blieb auf ihrem Gesicht liegen. "Der Alkohol muss reichen." Er ahnte, dass sie unzufrieden damit war und auch nicht durchgehen lassen wollte, dass Floyd sich der einfachsten und sichersten Heilmethode entzog, aber sie konnte sicherlich auch seine Bedenken nachvollziehen. "Lad mich auf deine Couch ein und ich lass dich tun, was immer du tun musst." Es war ihm auch egal, wenn sie ihm ein sicheres Zimmer in einem leeren Gebäude vorschlug. Floyd sah sich im Moment aber der Gefahr von Schmutz und anderen Plünderern ausgesetzt, weniger von Beissern. Er fürchtete sie nicht, nichts davon, aber er wusste sehr wohl, dass ihn sein zerrissenes Hemd eine neue, frische Wunde kaum vor einer Infektion bewahren konnte. Und um länger mit einem unbekleideten Oberkörper herumzulaufen, damit die Wunde Luft bekam und trocken blieb, war es einfach noch zu kalt.
"Ausserdem brauche ich erst neues Verbandsmaterial. Hab ich doch schon gesagt." Er klang etwas leiser als zuvor. Diese verdammte Suche nach medizinischen Dingen war spannend, wenn man es nicht nötig hatte. Aber in seinem Fall war die Suche danach tatsächlich langsam ein Wettlauf mit der Zeit.

@Aleksandra Blake

Als er wieder einmal mit blauen Flecken und verstauchten Fingern von einem Cop nach Hause gebracht worden war, hatte seine Mutter mit einer Anmeldung in einem Boxkeller geliebäugelt. All die Ermahnungen, die eindringlichen Gesprächsversuche, laute und verzweifelte Vorwürfe hatten nicht viel in Floyds damals noch behaarten Kopf ausgelöst. Er liess sich von allem und jeden provozieren und schlug zu. Immer und immer wieder. Jodie Webber hatte es für das Beste gehalten, Floyds ungebändigter Wut ein Ventil zu geben und was war da besser, als einen Boxsack zu verprügeln?
Floyd war zweimal hingegangen, dann hatte er sich mit einem Boxtrainer angelegt und vor dem Boxkeller mit einem anderen Gleichaltrigen geprügelt und hatte Zutrittsverbot erhalten.
Und noch bevor ihn seine Mutter zu einem Fitnessclub schleifen konnte, weil sie darin die letzte Hoffnung für den Abbau seiner inneren Raserei sah, wurde er festgenommen.
Aus Floyd hatte also nie ein Muskelpaket werden können, weil die Apokalypse ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht hatte. Sein Körper war lediglich sehnig und in guten Zeiten war er auch kräftig, aber Mangelernährung, Schlafentzug und die jahrelang andauernden Ängste hatten ihn, wie so viele andere auch, geformt, und das nicht immer in der gesündesten Form.
Er war gross, athletisch konnte man sagen, aber nicht herausragend muskulös. Vielleicht war die Ältere, die seinen Rücken gerade begutachtete und versorgte, sogar kräftiger als er. Nicht stärker, aber ihre Muskulatur war wohl wesentlich definierter. Sie litt ja auch weniger unter einseitiger Kost.
"Du kannst so zärtlich zu mir sein, wie du willst. Deswegen werde ich trotzdem nicht hart." Eine Anspielung auf die unleugbare Tatsache, dass sie eine Frau war und er sie nicht erotisch fand. Attraktiv ja, aber sie löste in ihm leider kein kribbelndes Gefühl in seinem Becken aus. Dafür aber schmerzte ihre Wundversorgung umso mehr.

Floyd hatte sich umgedreht und sah sie aus einer Mischung zwischen Anklage und Bitte an. Verflucht nochmal! Er brauchte sie, auch weil sie eine vertraute Konstante in seinem Leben war, wenn er sie hier oder in der Nähe traf. Aber jetzt gerade brauchte er mehr als ihre Anwesenheit und ihre Sprüche. Er benötigte ihre Hilfe und Floyd hasste es zutiefst, auf Hilfe angewiesen zu sein.
"Was weiss ich, was du vorhast! Am Ende macht es dir noch Spass, aus mir Schaschlik zu machen." Er knurrte leise, allerdings nicht ablehnend oder feindselig. Er war bloss unzufrieden, wie Aleksandra schon festgestellt hatte.
Seine Laune besserte sich auch nicht, als sie erneut mit der Schaukel kam. Floyd sah lediglich finster drein, aber das tat er oft. Ihre Sprüche nahm er nicht persönlich und da war Aleksandra eine grosse Ausnahme. Denn ansonsten fackelte er nicht lange und erkämpfte sich sein Recht auf Ehre und Stolz. Blödsinn, natürlich, aber Floyd konnte sich nur selten im Zaum halten.
Im Moment war sein Lebenserhaltungstrieb aber geweckt und liess ihn nachdenken. Ob klug oder vorausschauend, würde sich noch zeigen, aber es war besser, als die Wunde unbehandelt zu lassen. Sie schloss sich nicht. Das hatte sie die ganzen letzten Dreckstage nicht getan! Er brauchte also… ihre Hilfe. Aleksandra nahm seine Bitte und seine 'Bezahlung' auch erst einmal grinsend an. Sie amüsierte sich, was ihn ärgerte, aber in Anbetracht seiner Situation und dem Vertrauen, welches zwischen ihnen herrschte, konnte er ihr 'alles' anbieten.
"Ich würde es dir nicht anbieten, wenn ich das Gefühl hätte, dass du mich verrecken lässt. Also Ja. Alles, was in meiner Macht und im Ertragbaren liegt." Sie würde weiterhin Scherze auf seine Kosten machen, ihn aufziehen und beleidigen. Aber das war okay. Damit kam Floyd gut klar. Dass sie mehr verlangte, als er zu geben bereit war, glaubte er nicht. So ein Verhalten legte sie bei anderen an den Tag, aber nicht bei ihm. Sowieso hätte sie damit wenig erreicht. Floyd gab nicht einfach so klein bei.
"Ich soll mit dir zu den Wicked kommen?" Floyd unterdrückte ein Stöhnen. Er hatte überhaupt keinen Bock darauf, diese Kolonie zu betreten. Andererseits blieben die Optionen aus, die er hatte. "Nur so lange, wie nötig. Und ich brauche keine Krankenschwester, die mich den ganzen Tag mit Süssem versorgt. Keine Sorge, ich halte dich nicht von deinen Koch-, Näh- und Putzarbeiten ab." Er rümpfte die Nase und sah sie provokant an.
"Ich revanchiere mich später mit einigen exklusiven Waren, die ich nur dir verkaufen werde. Einverstanden? Das klappt aber nur, wenn ich wieder gesund bin. Denk daran."
Floyd fasste nach dem Pullover, um ihn sich wieder überzuziehen. Es war schliesslich recht frisch und das T-Shirt zerrissen. Floyd hatte keine Lust, sich einer Kolonie anzuschliessen. Aber er konnte nicht leugnen, dass es gelegentlich eine Wohltat war, im Schutze eines bewachten Quartiers schlafen und sich erholen zu können.

@Aleksandra Blake

Floyd mochte keine Ratschläge. Auch keine guten und sinnvolle. Er empfand sie als pure Provokation und als Unterstellung, dass er alleine und ohne Hilfe nicht durchkam. Dabei lebte er schon sein halbes Leben in diesem Chaos und bisher war es ihm vergleichsweise gut ergangen. Ja, er hatte schon Hunger gelitten, war krank geworden und hatte sich vor Angst eingenässt. Aber ihm fehlten keine Körperteile, er war nicht lahm geworden, auch nicht blind oder taub oder hatte mit anderen Leiden zu kämpfen. Dass er sich ungesund ernährte, war ihm allerdings mehr als klar. Seine Kost war eintönig, wenig abwechslungsreich und ungesund. Dass ihm Weizen helfen würde, seine Gesundheit zu stabilisieren, war von Aleksandra schon richtig gesagt, aber er wollte so etwas nicht hören. Schliesslich konnte er hier draussen nicht einfach so an Weizen kommen und Getreidewaren, die essfertig waren, kosteten. Floyd hatte nicht immer die nötigen Tauschmittel dabei und musste so immer wieder auf Brote verzichten, egal ob er diese bei anderen Nomaden fand oder in den Kolonien. Aber daran war er selbst schuld, würde die Ältere behaupten, wenn er ihr davon erzählen würde. Jeder würde ihm sagen, dass er selbst schuld an der Situation sei, wo er sie sich doch mit einer einzigen Entscheidung besser machen könnte. Es war zum Haare raufen! Wenn er denn welche gehabt hätte.

Er antwortete auf Blakes Hinweis mit einem leisen Brummen und machte sich daran, trotz ihres Schlagabtausches, sich wieder anzukleiden. "Wenn ich will, kann ich alles mögliche sein.", knurrte er. Nachdem er das gesagt hatte, hoffte er aber, dass sie sich nichts darauf einbildete. Floyd war der letzte Mensch auf dieser Welt, der bei einer ausgestreckten Hand mit dem Schwanz wedelte und treuherzig mitging.
"Was für ein Tisch?" Er drehte den Kopf leicht über die Schulter und blickte zu Blake. Dass sie nicht ganz richtig tickte, war ihm klar, aber wie weit ihre Vorliebe für Folterkeller und Folterinstrumente ging, wusste er nicht. Er hielt das meiste für blödes Geschwätz, aber offenbar war Aleksandra böser, als er dachte. Es änderte aber nichts daran, dass sie für ihn diese Frau war, der er immer wieder begegnete und der er am meisten vertraute. Aleksandra Blake war sicherlich ein Scheusal, aber ihm gegenüber verhielt sie sich... schwesterlich?
"Verdammt, Blake, warum soll ich dich verarschen? Was hab ich davon? Meinst du, ich will mir dann dein Gejammer über Ehrlichkeit und Lügen anhören?" Er zog den Pulloversaum nach unten und fasste dann nach seiner Jacke um sie wieder überzuziehen. Dabei drehte er sich zu ihr um. "Hast du früher deinen Puppen die Köpfe abgerissen oder woher kommt deine Leidenschaft fürs Foltern?" Er hatte keine Angst vor ihr. Vor anderen, die dasselbe taten oder zumindest ähnlich wie Blake dachten, allerdings schon. Es war eine seltsame Beziehung, die er zu ihr hatte, aber sie fühlte sich nach wie vor richtig an.
Er schulterte seinen Rucksack auf der gesunden Schulter und hob die rechte Hand mit dem ausgestreckten Mittelfinger, als sie ihn fragte, ob sie ihn tragen sollte. "Fick dich."

Mit ein paar schnelleren Schritten holte er sie ein und lief dann neben ihr her in die Richtung, in der die Kolonie lag, bei welcher Floyd noch nie ein gutes Gefühl gehabt hatte. Aber er hegte ein Misstrauen gegenüber allen Kolonien, also war es eigentlich auch egal, was er empfand oder dachte. "Ich hab gehört, dass eine der Kolonien irgendein Fest feiern wird. Ist das so ein Ding unter den Verbündeten oder versucht wieder mal ein Reverend einen auf Heile Welt zu machen?" Floyd wusste nichts genaueres und er blieb solchen Einladungen in der Regel fern, allerdings hielt er sich dennoch in der Nähe einer solchen Veranstaltung auf. Denn dort traf man üblicherweise weitere Nomaden und konnte gute Ware tauschen. Oder den einen oder anderen kennenlernen. Nicht, dass er das nötig hatte, aber... scheiss drauf. Floyd war lange genug alleine herumgezogen. Den ganzen Winter über! Mal wieder zwei, drei Monate mit einer kleinen Gruppe zusammen zu sein, konnte nicht schaden.

@Aleksandra Blake

"Dann bist du einem Beisser ja nicht unähnlich." Floyd zog geräuschvoll die Nase hoch. Schon klar, Blake versuchte sich hier als monströser darzustellen, als sie war. Mochte sein, dass sie eine seltsame Neigung zur Gewalt besass. Oder zur Macht, die dieser Gewalt innewohnte. Aber so gruselig, wie sie in ihren Scherzen vorgab zu sein, war sie kaum. Das waren bloss Psychopathen und die hatten bestimmt nicht überlebt. Alle, die heutzutage herumliefen, anderen wehtaten, egal auf welche Art und Weise, und sich damit auch noch brüsteten, waren in seinen Augen Idioten, die nur durch ein paar blöde Sprüche nach oben gekommen waren. Weniger aus Überzeugung oder tatsächlicher innewohnender Brutalität. Jeder versuchte schliesslich in dieser Welt zu überleben und jeder wählte hierfür einen anderen, ganz eigenen Weg. Floyd hatte seinen ebenfalls gewählt. Einen schwierigen, der ihm viel Kraft kostete und jedes Jahr verlangte dieses Leben etwas mehr Tribut von ihm. Jünger wurde er nicht und kleine Wunden wie diese, die er jetzt mit sich herumtrug, nervten länger als üblich.
Wenn Blake ihr Wort hielt, würde er aber eine Pflege erhalten, die die Heilung förderte. Also vertraute er darauf, dass sie mit ihm schonender umging als mit dem Nachbarshund oder ihren Puppen.

"Und was spricht gegen das gemeinsame Zusammensitzen und Trinken?" Er sah sie an. "Brauchst du Konfetti, oder was?" Floyd war lange an keiner Feier mehr gewesen. Vor ein paar Jahren hatte er mal eine besucht. Das war nett gewesen. Es hatte zu Essen und zu Trinken gegeben und sogar Musik. Die hatte zwar in seinen Ohren gedröhnt, aber die Abwechslung hatte gut getan. Leider war viel zu viel Alkohol geflossen und Floyd, der diesen kaum gewöhnt war, hatte viel zu schnell darauf reagiert. Irgendwer hatte ihn tatsächlich zum Tanzen aufgefordert und dann hatte er getanzt. Ausgelassen. Er war nicht grossartig aufgefallen oder hatte sich peinlich in Szene gesetzt, aber allein die Tatsache, dass er lange getanzt und dann völlig erschöpft in einer Ecke eingeschlafen war, hing ihm immer noch nach. Floyd tanzte nämlich nicht! Nicht in der Öffentlichkeit. Er konnte nämlich überhaupt nicht tanzen. Und es gab auch gar keinen Grund zu tanzen!
Und wann immer er das dachte und sich einredete, erinnerte er sich an ein zweisames Schaukeln in einer längst vergangenen Nacht, was einem Tanz gleichgekommen war. Floyd hatte es schön gefunden. Zum Glück konnte Aleksandra keine Gedanken lesen.
Dafür gab sie den Beissern, die aus verschiedenen Gründen festhingen, Namen, wie sie ihn gerade wissen liess. Eine armselige Kreatur nannte sie Ernie. Mittlerweile verstand Floyd, warum nicht jeder Beisser getötet werden musste. Sie waren so etwas wie Ortsmarkierungen. Wenn es sie nicht mehr gab, war etwas passiert. Ein gutes Warnzeichen.

Als Blake sprach, wandte Floyd seinen Kopf und sah sie wieder an. "Und wonach hast du stattdessen gesucht? Nach einer Lösung für diesen Mist hier?" Damit meinte er die gesamte Welt. Obwohl sie sich längst an ihr Leben gewöhnt hatten, hatte es Floyd manchmal auch satt. Er sehnte sich zurück in sein hellhöriges Kinderzimmer mit dem versifften Teppich und den billigen Postern aus noch billigeren Magazinen. Er wollte nochmals auf seinem Bett liegen, eine Pizza auf dem Bauch balancieren und die Musik von Linkin Park hören und dabei Mrs Millers, seine Lehrerin, verfluchen, weil sie ihm so auf den Sack gegangen war. Oder sich überlegen, ob er den Moyer-Brüdern morgen die Fressen polierte.
"Fragst du dich manchmal, wofür wir das alles tun? Überleben, Kolonien aufbauen, Beziehungen eingehen und solchen Kram?" Floyd war nicht lebensmüde. Aber er war müde. Er war eigentlich immer müde. Doch er würde kaum ein Auge heute Nacht zu tun. Zu gefährlich erschien es ihm bei den Wicked zu schlafen. Aber er wollte es noch nicht ausschliessen. Möglicherweise hatte er doch eine ruhige Ecke für sich, in welcher er sich sicher genug fühlen würde.

@Aleksandra Blake

Wusste er, wer Aleksandra Blake tatsächlich war? Nein. Kannte er sie? Nein. Vertraute er ihr? ... Ja.
Floyd war seit fünfzehn Jahren auf sich alleine gestellt. Fünfzehn Jahre, die die Hälfte seines Lebens ausmachten, und in denen er durch mehrere Höllen und wenigen Himmeln gelaufen war. Er hatte immer wieder Menschen getroffen, Überlebende, die zu Weggefährten geworden waren. Manche länger als andere, manche aus der Not heraus, andere aus blossem Zufall. Bereits vor der Apokalypse hatte er sich mit dem Vertrauen schwergetan. Er hatte gegen die Älteren rebelliert, die ihm eigentlich hatten helfen und unterstützen wollen. Er hatte nichts von ihnen annehmen wollen, da er davon ausgegangen war, dass sie nur dumme Sprücheklopfer und Besserwisser gewesen waren. Im Nachhinein waren sicher einige von ihnen solche Leute gewesen, aber nicht alle.
Und dann war er von älteren Leuten, die ihn unterwegs angetroffen hatten, mitgenommen worden. Doch man hatte ihn nur mitgeschleppt und nicht ernstgenommen. Diese Leute, gute Leute, hatten sich um ihre eigenen Familien und Kinder gekümmert. Floyd war das Anhängsel gewesen, welches man aus Mitleid mitgenommen hatte. Das hatte sich nicht wie ein Vertrauensbruch angefühlt, aber es hatte Floyd darin bestärkt zu glauben, alleine stets besser dran zu sein. Und bis zum heutigen Tage war dem ja auch so. Er hatte überlebt, er lebte noch immer und er konnte sogar davon ausgehen, auch noch morgen und übermorgen zu leben.
Diese Gewissheit gab ihm die Ältere an seiner Seite, die ihn nun zu ihrem Unterschlupf führte. Er war Aleks vor Jahren begegnet, als er mit guter Tauschware an den Pforten der Wickeds angeklopft hatte. Sie hatten ihn ganz schön ausgenommen, hatten sich zuerst über ihn lustig gemacht, bis irgendwer dem Treiben ein Ende bereitet hatte. Floyd hatte aus der ganzen Aktion ein paar wirklich gute Winterstiefel und getrocknetes Fleisch erhalten. Heute wusste er, dass er vielmehr hätte rausschlagen können, aber damals war er noch relativ unerfahren und den meisten auch unbekannt gewesen. Dort war er jedenfalls Aleks begegnet und seitdem begegneten sie sich immer wieder. Es fielen Sprüche und Spott. Und doch verliess er sich auf ihre Meinung. Er konnte nicht sagen, warum. Es war einfach so. Ein unsichtbares Band namens Sympathie.
"Der nächste Konfettiregen kommt im Herbst." Zerbröseltes Laub war gutes Konfetti und sogar abbaubar. Aber das war ihm genauso egal wie ihr. Anders verhielt es sich mit der alten und der neuen Welt. Während für Floyd ein ganz klarer Bruch in seinem Leben sichtbar war, schien es diesen für Aleks nicht zu geben.
"Wie kommt es eigentlich, dass jeder glaubt, ich würde mir den Kopf über solche Dinge zerbrechen, nur wenn ich sie mal anspreche?" Floyd schnaubte. "Ich bin die meiste Zeit mit mir alleine, okay? Da tauchen und und zu schon einmal ein paar solcher Fragen auf. Das heisst aber noch lange nicht, dass ich deswegen Selbstzweifel bekomme oder... was weiss ich! Ich hinterfrage diese... Systeme der Kolonien. Mehr nicht." Mehr schon, aber das wollte er jetzt nicht zugeben. Aleks würde ihn erneut auslachen oder verhöhnen und darauf hatte er gerade keine Lust.
Sie nannte ihn dann auch Diva und kassierte von ihm einen bösen Blick. Floyd war keine Diva. Er war auch kein Jammerlappen. Er war bloss der Händler, den man hier eben so kannte, und der jetzt etwas Hilfe bei der Wundversorgung brauchte. Aber das konnte jeder so auslegen, wie er wollte. Floyd war es schlussendlich egal. Er hatte um Hilfe gebeten und war damit mutiger als die meisten anderen Überlebenden. Floyd konnte eben noch vertrauen. Ein bisschen wenigstens.

"Habt ihr noch immer keine Unterkunft für Reisende? Für Nomaden? Das solltet ihr schleunigst ändern, wenn ihr weiterhin ein beliebtes Ziel für Leute sein wollt, die zu euch passen könnten. Die anderen Kolonien sind euch da nämlich schon voraus." Er gab keine Tipps, wie man ein tolles Motel führte. Seine Stimme besass einen provozierenden Unterton.
Warum er unsichtbar bleiben sollte, erschloss sich ihm nicht. Aber er ging davon aus, dass die Wicked selbst ein Vertrauensproblem hatten und Aleks sich weder damit noch mit den nervigen Fragen, warum sie einen Mann mit heimbrachte, beschäftigen wollte. Ihr war es entweder peinlich, dass sie Floyd mitbrachte, oder nicht gestattet. Letzteres war gefährlich. "Rede Klartext, Oma.", verlangte er schliesslich und sah sie an. "Warum soll ich mich so verhalten und was wären die Konsequenzen, wenn ich auffliege?" Das musste ihm Aleks schon genauer erläutern.
"Von den gelegentlichen Tauschgeschäften wisst ihr doch im Grunde, wer ich bin. Und warum ich Zugang erhalte, spielt ja für die meisten gar keine Rolle, so lange du bestimmst, dass ich reinkommen kann. Oder bist du da drinnen nur ein Speichellecker?"
Floyd schnaubte belustigt durch die Nase und schulterte seinen Rucksack neu. Das Gewicht war ihm schon vor Monaten unangenehm aufgefallen. Im Februar hatte er sich von einigen Dingen getrennt, aber jetzt war der Schmerz wieder omnipräsent.

@Aleksandra Blake

Ihm ging die Nörgelei an seiner Person langsam auf den Sack. Es war das eine, sich über ihn zu amüsieren, aber es war etwas ganz anderes, ihm Naivität zu unterstellen.
Egal, ob es stimmte, oder nicht, er fand nicht, dass er naiv durchs Leben ging. Er war vielleicht nicht immer der Schnellste und Klügste, denn mit einer herausragenden Sportleistung oder einem Highschool-Abschluss konnte er nicht aufwarten, aber er lief ganz bestimmt nicht blauäugig durchs Leben. Das hätte ihm schon in den ersten Wochen der Apokalypse das Leben gekostet.
Er war sich sicher, dass das auch Blake wusste. Sie stichelte, was nicht selten vorkam. Auch er beleidigte sie, so, wie sie es voneinander eben kannten. Sie konnten sich miteinander zoffen, ohne, dass daraus ein schlimmer Streit entstand.
Trotzdem konnte er nicht leugnen, dass sein Nervenkostüm heute äusserst dünn war. Das lag in erster Linie nicht an der Russin, sondern an einem Zustand. Dennoch machten es ihm ihre Worte nicht leichter. Im Gegenteil.
Verstimmt lief er ihr hinterher. Sein Blick verdunkelte sich zunehmend und wann immer sie den Mund öffnete und ihm mit ihrer Meinung entgegnete, wurde seine Anspannung mehr. Irgendwann erreichte sie einen Punkt, an welchem Floyds linkes Auge nervös zu zucken begann. Sein Kiefer spannte sich an, was sein markantes Gesicht noch mehr unterstrich.
Der Rücken schmerzte mittlerweile unablässig und er wusste schon gar nicht mehr, wie er den verdammten Rucksack tragen sollte. Mittlerweile war er stinksauer. Auf Blake. Auf den Rucksack. Auf seine Schmerzen. Als er ausholen wollte und sich vornahm, stehenzubleiben, damit er auf dem Absatz kehrt machen konnte, kam ihm die Ältere aber zuvor. Sie zerrte an seinem Rucksack, den er zögernd losliess, als er begriff, dass sie ihn ihm nur abnehmen wollte, was ihn dazu veranlasste, zwei Ausfallschritte zu tun, damit er sein Gleichgewicht nicht verlor. Bitterböse starrte er sie an, blickte dann aber zum Himmel hinauf. Dieser hatte sich bedrohlich zugezogen. So eine Scheisse.
"Blake, du nervst!", bellte er, bemühte sich aber, nicht langsamer zu werden. Sie hatte einen ganz ordentlichen Sturmschritt drauf. Als würde sie ganz allein in einen Krieg ziehen wollen, komme, was da wolle, und nicht vor einem Unwetter davonlaufen.
"Scheisse nochmal! Hör auf, mich ständig zu beleidigen.", keifte er von der Seite. "Ich bin nicht so dämlich zu glauben, dass ich 'nen besonderen Status hab! Ich habe dich auch nur um Hilfe gebeten, nicht mehr und nicht weniger."
Er holte tief Luft, bevor er sich mit der Hand über sein blasses Gesicht strich. Ihm war immer egal gewesen, mit wem er Tauschgeschäfte machte. Aber die Wicked gehörten schon eher zu den Leuten, die er seltener aufsuchte als andere. Sie waren überheblich, machten andauernd blöde Spässe und schienen Befriedigung darin zu finden, andere einzuschüchtern. Nicht, dass Floyd je eingeschüchtert gewesen wäre, aber angenehme Leutchen waren die Typen nicht gerade.
Floyd verzog mürrisch sein Gesicht, war aber dankbar, dass Blake ihm seinen Rucksack abgenommen hatte. Es fühlte sich so besser an. "Der Winter war eine beschissene Zeit.", murmelte er etwas ruhiger und nicht mehr auf Konfrontation aus. "Hat mich mehr mitgenommen als die letzten Jahre.", gestand er ihr, obwohl er sich sicher war, dass sie sich darüber auch wieder amüsieren würde. Egal. Es war nun einmal Blake, mit der er es hier zu tun hatte. Ein mütterliches Naturell von ihr kannte er gar nicht. Aber eine Freundin war sie dennoch.
"Und nur damit du's weisst, ich werde mich an deine Regeln halten, damit niemand von deinen Leuten auf mich oder dich aufmerksam wird." Er hob beschwichtigend seine Hände. Vielleicht kühlte dieses Zugeständnis Blake ja auch ein bisschen ab.